Что такое любовь
5.12.2016
bank-medias.ru | http://sportnews94.ru | http://telepat09.ru | mynewsmaker.ru/ | seonus.ru

Стихи о искусстве

Стихи о любви - Коллекции стихов
20.03.2016 23:36

Стихи о искусствеИскусство строго, как монетный двор.
Считай его своим, но не присваивай.
Да не прельстится шкуркой горностаевой
Роль короля играющий актер.

Самуил Маршак

*****

Искусство - ноша на плечах,
Зато как мы, поэты, ценим
Жизнь в мимолетных мелочах!
Как сладостно предаться лени,
Почувствовать, как в жилах кровь
Переливается певуче,
Бросающую в жар любовь
Поймать за тучкою летучей,
И грезить, будто жизнь сама
Встает во всем шампанском блеске
В мурлыкающем нежно треске
Мигающего cinema!
А через год - в чужой стране:
Усталость, город неизвестный,
Толпа, - и вновь на полотне
Черты француженки прелестной!..

Александр Блок

*****

К искусству нет готового пути.
Будь небосвод и море только сини,
Ты мог бы небо с морем в магазине,
Где краски продают, приобрести.

Самуил Маршак

*****

В искусстве с незапамятных времён
Царил классический, официальный тон
И простота была лишь театральной.
Но так в пути сдружился весь вагон,
Что формы строгие выбрасывает вон,
Как в летний день воротничок крахмальный.

Самуил Маршак

*****

Скажи, что главное в искусстве,
Кто больше в нём оставил след,
Бедняга, лирик простодушный,
Или напыщенный поэт?

Один талантлив, слишком скромен,
Другой - большой авторитет,
И вклад в искусство так огромен,
Что не прочесть за много лет!

Он славу и удачу любит,
Какой мужчина, сердцеед,
Смотри, он с девочками курит,
И импозантней в мире нет!

Нанёс огромный вклад в искусство,
Остался Пушкин позади,
И женщин он меняет быстро,
Почёт и слава впереди!

Где конкурс, там его победа,
В углу висит похвальный лист,
На телевидение беседа,
А с ним ведущий и артист!

Скажи, что главное в искусстве?
Кто видит таинство во всём?
Один сказал шестое чувство,
Узлы проблем рубить мечом!

Чем измеряем вклад в искусство,
Пока такой линейки нет,
Стихи выходят слишком шустро,
И скоро скажут, ты поэт!

Марк Львовский

*****

Созданье тем прекрасней,
Чем взятый материал
Бесстрастней —
Стих, мрамор иль металл.

О светлая подруга,
Стеснения гони,
Но туго
Котурны затяни.

Прочь легкие приемы,
Башмак по всем ногам,
Знакомый
И нищим, и богам.

Скульптор, не мни покорной
И вялой глины ком,
Упорно
Мечтая о другом.

С паросским иль каррарским
Борись обломком ты,
Как с царским
Жилищем красоты.

Прекрасная темница!
Сквозь бронзу Сиракуз
Глядится
Надменный облик муз.

Рукою нежной брата
Очерчивай уклон
Агата —
И выйдет Аполлон.

Художник! Акварели
Тебе не будет жаль!
В купели
Расплавь свою эмаль.

Твори сирен зеленых
С усмешкой на губах,
Склоненных
Чудовищ на гербах.

В трехъярусном сиянья
Мадонну и Христа,
Пыланье
Латинского креста.

Все прах. — Одно, ликуя,
Искусство не умрет.
Статуя
Переживет народ.

И на простой медали,
Открытой средь камней,
Видали
Неведомых царей.

И сами боги тленны,
Но стих не кончит петь,
Надменный,
Властительней, чем медь.

Чеканить, гнуть, бороться, —
И зыбкий сон мечты
Вольется
В бессмертные черты.

Николай Гумилёв

*****

В театре есть репертуар,
Играет театр одно и тоже,
Воскликнут зрители "О, Боже!
За что им платят гонорар?"

А где же новенький спектакль,
Когда же новая премьера,
Настанет ли другая эра?
И спрячет зритель свой бинокль!

Не надо Гамлета играть,
До полного изнеможенья,
Искусство - это есть движенье,
Иначе в театре будут спать!

Марк Львовский


*****

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества – самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

Борис Пастернак

*****

Я испытал такое чувство:
Как будто вопреки уму
Литература и искусство
Сейчас не нужны никому!
Жуя, как будто, ананасы,
Владелец лавки и т.д.
Плевать хотел на ассонансы,
Полутона и па-де-де.
В пылу лихих экспроприаций,
Пытаясь вырулить судьбу,
Щипач изыск аллитераций
Видал в большом-большом гробу.
Интеллигент, пытаясь выжить,
Трудясь, как мул, за лишний цент,
Сам из себя не может выжать
Желанье посетить концерт.
Да и вообще, вся наша эра
Легко и, главное, давно
Прожить готова без пленэра,
Без рифм, спектаклей, без кино!
И я, убитый, одинокий,
Не зная – как еще дышу, –
Спросил: - А на фиг эти строки
Я, если вдуматься, пишу?
И на душе мне стало пусто,
Хоть помнил я, что в царстве тьмы
Литература и искусство
Нас поощряет быть людьми!
И я швырнул себя на койку!
Стихи же выбросил в помойку,
Как полоумный идиот:
А вдруг их кто-нибудь прочтет?

Хмара Павел

*****

Фонтан ключом давно не бьет,
Архитектура не чихает,
От перьев голубиных, взлет,
Уж не порхает, речь толкает.
Не молодой уже поэт,
Иль бард,с гитарой на фонтане,
Сидит в нелепом ожидании,
И суетит прохожих, ход.
Они ютятся, как в каюте,
И слышат голос, чуть хмельной,
Такой родной, в словах знакомых,
Он окольцован, с тишиной.
Того же сквера, тех не близких,
Его поклонников, за час,
Он в массах шепчет свои мысли,
Но не кривляется для масс...

*****

Есть много путей
В современном искусстве,
Где есть и любовь,
И высокие чувства.

Простой обыватель
Живёт, как умеет,
Художник по-своему
Мир лицезреет.

Он в линиях видит
Стремление к Богу,
Он в поисках темы,
Находит дорогу.

Вы в каждом поступке
Находите фронду,
Он в Чёрном квадрате
Увидел Джоконду!

А я, что не ясно,
Осмыслить пытаюсь,
Когда не пойму,
То тогда улыбаюсь!

Марк Львовский

*****

Искусство

Дерево растёт, напоминая
Естественную деревянную колонну.
От нее расходятся члены,
Одетые в круглые листья.
Собранье таких деревьев
Образует лес, дубраву.
Но определенье леса неточно,
Если указать на одно формальное строенье.

Толстое тело коровы,
Поставленное на четыре окончанья,
Увенчанное храмовидной головою
И двумя рогами (словно луна в первой
четверти),
Тоже будет непонятно,
Также будет непостижимо,
Если забудем о его значенье
На карте живущих всего мира.

Дом, деревянная постройка,
Составленная как кладбище деревьев,
Сложенная как шалаш из трупов,
Словно беседка из мертвецов, —
Кому он из смертных понятен,
Кому из живущих доступен,
Если забудем человека,
Кто строил его и рубил?

Человек, владыка планеты,
Государь деревянного леса,
Император коровьего мяса,
Саваоф двухэтажного дома, —
Он и планетою правит,
Он и леса вырубает,
Он и корову зарежет,
А вымолвить слова не может.

Но я, однообразный человек,
Взял в рот длинную сияющую дудку,
Дул, и, подчиненные дыханию,
Слова вылетали в мир, становясь предметами.

Корова мне кашу варила,
Дерево сказку читало,
А мертвые домики мира
Прыгали, словно живые.

Николай Заболоцкий

*****

Мы
не вопль гениальничанья —
"всё дозволено",
мы
не призыв к ножовой расправе,
мы
просто
не ждём фельдфебельского
"вольно!",
чтоб спину искусства размять,
расправить.

Гарцуют скелеты всемирного Рима
на спинах наших.
В могилах мало? им.
Так что ж удивляться,
что непримиримо
мы
мир обложили сплошным "долоем".

Характер различен.
За целость Венеры вы
готовы щадить веков камарилью.
Вселенский пожар размочалил нервы.
Орёте:
"Пожарных!
Горит Мурильо!"

А мы —
не Корнеля с каким-то Расином —
отца, —
предложи на старье меняться, —
мы
и его
обольём керосином
и в улицы пустим —
для иллюминаций.
Бабушка с дедушкой.
Папа да мама.
Чинопочитанья проклятого тина.
Лачуги рушим.
Возносим дома мы.
А вы нас —
"ловить арканом картинок!?"

Мы
не подносим —
"Готово!
На блюде!
Хлебайте сладкое с чайной ложицы!"
Клич футуриста:
были б люди —
искусство приложится.

В рядах футуристов пусто.
Футуристов возраст — призыв.
Изрубленные, как капуста,
мы войн,
революций призы.
Но мы
не зовём обывателей гроба.
У пьяной,
в кровавом пунше,
земли —
смотрите! —
взбухает утроба.
Рядами выходят юноши.
Идите!
Под ноги —
топчите ими —
мы
бросим
себя и свои творенья.
Мы смерть зовём рожденья во имя.
Во имя бега,
паренья,
реянья.
Когда ж
прорвёмся сквозь заставы,
и праздник будет за болью боя, —
мы
все украшенья
расставить заставим —
любите любое!

Владимир Маяковский