Что такое любовь
11.12.2016
bank-medias.ru | http://sportnews94.ru | http://telepat09.ru | mynewsmaker.ru/ | seonus.ru

Стихи про скрипку

Стихи о любви - Коллекции стихов
16.05.2015 18:56

Стихи про скрипкуСкрипку в руки я возьму
И смычком я проведу.
Звук чудесный, просто диво.
Скрипка так звучит красиво.

*****

Приставив скрипку к подбородку
Скрипач ноктюрн играет нам,
Слегка качаясь, будто в лодке,
Плывущей в море по волнам.

Волнуясь, льется песня скрипки,
Внушая трепетный настрой,
А мы в ней плещемся, как рыбки,
И наслаждаемся игрой.

Дядина Г.

*****

У скрипки голос звонкий,
Четыре струнки тонких,
По ним смычок гуляет
И звуки извлекает.

*****

Мне теперь совсем не скучно.
Мы со скрипкой неразлучны.
Целый день, щека к щеке,
Мы играем в уголке.

Симбирская Ю.

*****

Здравствуй, маленькая скрипка!
Ты как золотая рыбка,
Струны трогает смычок:
- Заиграй, запой ещё!

Кабанова С., Чекалова Л.

*****

Я пропустил сегодня школу,
На все уроки опоздал,
И даже тренер по футболу
Меня напрасно час прождал.

Нет, никаких со мной аварий
На полдороги не стряслось –
Я слушал скрипку на бульваре,
И время вихрем пронеслось!

Она так счастливо звучала,
Как будто много сотен лет
В футляре запертом скучала
И снова вырвалась на свет.

А я стоял окаменело
На тротуаре рядом с ней,
Пока внезапно не стемнело
И не зажег бульвар огней.

Дядина Г.

*****

В родных нетронутых лесах
Стояла ель, как на часах;
Была всех выше, всех стройней,
Буран любил поспорить с ней.
Под ней с волками бился лось,
Собой лосёнка заслоняя;
Зимой мороз, зверьков пугая,
Трещал, знобил её насквозь.
Весной глухарь на зорьке пел,
Кострами полыхали зори...
Шло лето в праздничном уборе,
Гуляли грозы, гром гремел...
И крепла ель, и ствол темнел.
На юге, с морем по соседству,
Среди душистых диких роз
Кудрявый клён беспечно рос,
Весёлый и шумливый с детства.
Любитель песни соловьиной,
Он листья распускал весной.
Весёлый ливень в летний зной
Свергался на него лавиной.
Кленовый ствол за много лет
Насквозь был солнышком прогрет.
Он рос и креп в листве густой,
Сам, точно солнце, золотой!
Взял мастер ёлку, взял и клён:
Он в мастерство своё влюблён.
Он распилил их аккуратно,
Разрезал вдоль и поперёк,
Полоски, золотые пятна
В разрезах бережно сберёг.
Работал долго, терпеливо
И сделал скрипку всем на диво:
Нет в мире голоса нежней!
Как будто сердце бьётся в ней...
Ей наши отдали леса
Свои живые голоса.

Трутнева Е.

*****

Печальной скрипки звуки доносились,
Она играла нежно вдалеке.
Волнительною тайной для меня так и осталось,
Что за скрипач держал ее в руке...

*****

Движенья плавные смычка
Приводят в трепет струны.
Мотив звучит издалека,
Поёт про вечер лунный.
Как ясен звуков перелив,
В них радость и улыбка,
Звучит мечтательный мотив.
Я называюсь...
(Скрипка)

*****

В руках неумелых скрипит,
О мастере старом грустит.
Чарует, волнует, искрится,
Поёт волшебница...
(Скрипка)

*****

В симфоническом оркестре
Её голос самый главный,
Самый нежный и певучий,
Коль смычком проводишь плавно.
Голос трепетный, высокий
Узнаём мы без ошибки.
Назовите-ка, ребята,
Инструмент волшебный...
(Скрипка)

*****

В лесу росла,
Домой пришла,
На печи высохла,
Без слез заплакала.
(Скрипка)

*****

Как будто девушка запела,
И в зале словно посветлело.
Скользит мелодия так гибко.
Затихло всё: играет...
(Скрипка)

*****

Скрипка и немножко нервно

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
«Хорошо, хорошо, хорошо!»
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
«Что это?»
«Как это?»
А когда геликон —
меднорожий,
потный,
крикнул:
«Дура,
плакса,
вытри!» —
я встал,
шатаясь полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
«Боже!»,
Бросился на деревянную шею:
«Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору —
а доказать ничего не умею!»
Музыканты смеются:
«Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!»
А мне — наплевать!
Я — хороший.
«Знаете что, скрипка?
Давайте —
будем жить вместе!
А?»

Владимир Маяковский

*****

Скрипка стонет под горой.
В сонном парке вечер длинный,
Вечер длинный — Лик Невинный,
Образ девушки со мной.

Скрипки стон неутомимый
Напевает мне: «Живи...»
Образ девушки любимой —
Повесть ласковой любви.

Александр Блок

*****

Волшебная скрипка

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

Николай Гумилёв

*****

Сыграй мне, скрипка, нежно о любви,
Сыграй с надеждой о дороге дальней,
Беду тревожной нотой помяни,
Ну а разлуку – нотою печальной.
Сыграй мне так, чтоб в музыке твоей
Душа моя жила и умирала.
Сгорала в пламени неистовых страстей
И в ледяной купели остывала.
Коснись скорей волшебных струн, смычок,
Развей тоску, усталую и злую.
С тобою я не так уж одинок,
А без тебя я по тебе тоскую.

*****

Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!

Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей — абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый.

Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ — шиповник.
Плохой товарищ он был, — лихой
И ласковый был любовник!

Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок...
Еще мне думается, что — трус
Был мой желтоглазый предок.

Что, душу черту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем!
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем.

Что не однажды из-за угла
Он прыгал — как кошка — гибкий...
И почему-то я поняла,
Что он — не играл на скрипке!

И было всё ему нипочем, —
Как снег прошлогодний — летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала — таким поэтом.

Марина Цветаева

*****

Волшебница скрипка, люблю голос твой,
Он плачет, смеётся, ты пой скрипка, пой!
О солнце, о ветре, о доме вдали,
О том, как далёко плывут корабли,
О том, как голубка гнездо своё вьёт,
О том, что волна нам на берег прибьёт.
В тебе ветра голос, в тебе солнца свет,
В тебе правды сказка и на вопросы ответ.
Как мир молода ты, как мир ты стара,
Тебя слушать буду с утра до утра.

*****

За Паганини длиннопалым
Бегут цыганскою гурьбой —
Кто с чохом чех, кто с польским балом,
А кто с венгерской немчурой.

Девчонка, выскочка, гордячка,
Чей звук широк, как Енисей, —
Утешь меня игрой своей:
На голове твоей, полячка,
Марины Мнишек холм кудрей,
Смычок твой мнителен, скрипачка.

Утешь меня Шопеном чалым,
Серьезным Брамсом, нет, постой:
Парижем мощно-одичалым,
Мучным и потным карнавалом
Иль брагой Вены молодой —

Вертлявой, в дирижерских фрачках.
В дунайских фейерверках, скачках
И вальс из гроба в колыбель
Переливающей, как хмель.

Играй же на разрыв аорты
С кошачьей головой во рту,
Три чорта было — ты четвертый,
Последний чудный чорт в цвету.

Осип Мандельштам

*****

Слова смолкали на устах,
Мелькал смычок, рыдала скрипка,
И возникала в двух сердцах
Безумно-светлая ошибка.

И взоры жадные слились
В мечте, которой нет названья,
И нитью зыбкою сплелись,
Томясь, и не страшась признанья.

Среди толпы, среди огней
Любовь росла и возрастала,
И скрипка, точно слившись с ней,
Дрожала, пела и рыдала.

Константин Бальмонт

*****

Какой тяжелый, тёмный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!

Кому ж нас надо? Кто зажёг
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.

«О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?»
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.

«Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно...»
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

Иннокентий Анненский

*****

Играла музыка в тиши,
Она шептала, пела и дышала,
Повторяя музыку реки,
И вода в такт мелодии гуляла.
Звуки милой, нежной простоты,
Скрипка тихо издавала,
Шли они из глубины души,
Волна важно затихала.
Ты играй, играй скрипач,
В вечерней летней темноте,
Успокой свой горький плач,
Не ругай себя в чужой вине.
Радость выдай вместо слёз,
Пусть река сильней сверкает,
По руке пройдёт мороз,
Боль тихонечко стихает.

*****

Смычок запел. И облак душный
Над нами встал. И соловьи
Приснились нам. И стан послушный
Скользнул в объятия мои...
Не соловей — то скрипка пела,
Когда ж оборвалась струна,
Кругом рыдала и звенела,
Как в вешней роще, тишина...
Как там, в рыдающие звуки
Вступала майская гроза...
Пугливые сближались руки,
И жгли смеженные глаза...

Александр Блок

*****

Рыдает скрипка в тёмном зале,
Сердца сжимая, льёт тоску,
И звуки, полные печали,
Всё гуще, как мазок – к мазку.

Душ бездны звуками открыты,
И в сокрушенье светлый дух,
Но слёзы жалобы излиты,
Звук новый озаряет слух.

Таинственная сила Света...,
Надежды синяя звезда...
Доступно счастье в жизни этой!
Свет можно чувствовать всегда!

Звук плыл животворящий, дивный.
Он ободрял, он возвышал,
Тянул туда, где – светоливни,
Где то, что каждый здесь искал.

Макеева Е.

*****

И отзывчива, как сердце,
скрипка плачет и поёт,
и танцует в лёгком скерцо,
пляшет вежливый гавот.

Нот воздушные страницы —
паруса летят в туман.
Грациозное корытце —
скрипка вышла в океан.

В симфонической пучине
скрипке первой выходить.
За собою, как богине,
флот оркестра выводить.

Отвлекает скрипка душу
от сомнений и тревог.
Скрипку лёгкую послушав,
улыбнётся даже Бог!..

Жигалин С.

*****

Я тонкой талии твоей
Касаюсь нежно и пристрастно:
Смычок льнёт к струнам, и согласна
Ты страсти отвечать моей.

Воспеть готова ты любовь,
И боль потери ты озвучишь.
Ты, слух лаская, душу учишь,
И освежаешь мою кровь.

Смычок и скрипка. Дух и плоть.
И сладок миг соединенья!
...Мелодия — от мира сотворенья —
Сон разума умеет побороть.

Вытяжкова Л.

*****

Раскрывает душу скрипка перед слушателем тонким –
То журчит волною зыбкой, то что колокольчик звонкий!
То косой, как в травах росных, просвистит по струнам крайним,
То мольбой и просьбой слёзной сердце жалостное ранит.

Со стихающим стаккато табуном в поля ускачет,
Иль обманутой девчонкой в горестном зайдётся плаче.
Призадуматься заставит под глубокие регистры...
То в ребяческой забаве брызнет смехом серебристым.

А влюбившись ненароком, запоёт в надежде ложной.
То вдовою одинокой застенает безнадёжно.
То далёко, то вдруг рядом зверем раненым завоет,
То, играя тремоландо, жутким трепетом накроет.

А бывает, скрипка манит разом отмести заботы —
Хмелем напоит буянным, вдруг в аллегро бросив ноты!
И понять бывает мукой – враз порвать струну рискуя,
То смычок рисует звуки? или ли сам под них танцует!

Алла Приц

*****

Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь...
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды... Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
по чьему благословенью я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.

Булат Окуджава

*****

Из тонких плашек редкой древесины,
Среди опилок, в мастерской убогой,
Рождалась скрипка с талией осиной,
Дитя таланта Мастера и Бога.

И запах лака приторный и горький
В себе таил великие секреты,
У старого Антонио в каморке
Рождалась скрипка... И её с рассветом

Великий Мастер вынес на террасу,
Чтобы дитя просохло от рожденья,
А сам, не спавший зА ночь даже часа,
Прилёг и погрузился в сновиденья...

И видел он во сне, как вся Кремона
Рукоплескала этой новой скрипке,
Как пальцы музыканта искушённо
Дрожа блуждали её станом гибким.

Смычок коснулся девственного тела,
Трезвучием сорвал её одежды
И скрипка изумительно запела,
Как ни одна из тех, что пели прежде...

Она рыдала в сладком полутоне,
Сливались звуки в двуголосьи страстном,
Смычок взлетает вверх и плавно тонет...
И говорит ей: Боже! Ты прекрасна!!!

Звучит её податливое тело,
Она и плачет и поёт и стонет!
От звуков низких, вязких, чёрно-белых
До высочайших – в ярко-красном тоне...

Очнулся мастер. Глаз не открывая,
Сказал тихонько: ты прекрасно пела...
А если пела – значит ты живая.
И встал. Болело старческое тело...

Жила Кремона в ежедневном быте,
Кричали продавцы воды фруктовой...
Маэстро убирал свою обитель,
Чтоб приступить к рожденью скрипки новой.

А через триста лет, в огромном зале,
В составе знаменитого оркестра
Две скрипки пели. Зрители не знали,
Что эти скрипки пели для Маэстро...

Кобец В.

Вам это может быть интересно: