Что такое любовь
11.12.2016
bank-medias.ru | http://sportnews94.ru | http://telepat09.ru | mynewsmaker.ru/ | seonus.ru

Стихи про отдых во Франции

Стихи о любви - Коллекции стихов
01.07.2015 19:25

Стихи про отдых во ФранцииОна вас ждет, она вам рада
В любое время, в день любой,
Там побывать - всегда отрада,
Там отдых сердцем и душой...

Она открыта и забавна,
Сюрпризов множества полна,
Она блистательна, шикарна,
Все это - Франция страна...

Ее везде известны марки -
Парфюм, сыры, коньяк, вино,
Вас в ней прием всегда ждет жаркий,
Хоть в Орлеане, хоть в Бордо...

Там кулинарные изыски
Повсюду будут вас встречать,
Едят улиток там, что склизки,
Лягушек станут предлагать

И устриц нежных аппетитных,
И с горгонзолой суп из лука,
Там блюд достаточно элитных,
И не грозит желудку скука...

Со всех концов стремятся люди
Разок во Францию попасть,
О ней беседы - как о чуде,
И отдохнуть в ней можно всласть,

Она комфортно принимает
И никогда не тяготит,
Турист об этом каждый знает,
И в ней улыбчив его вид...

Там Канны ждут, и ждет вас Ницца,
Весной приятно там бывать,
На взморье можно там забыться,
Смотреть на море, отдыхать,

Бокал вином сухим наполнить
И наблюдать движенье волн,
И миг сей сладостный запомнить,
Чтоб он потом пробрался в сон...

А можно с гор на лыжах быстрых
Спуститься зимнею порой
Среди снегов Альпийских чистых,
Где холод, ветер и покой...

Там побывайте непременно,
Легко вас Франция пленит,
В нее вы влюбитесь мгновенно,
Поездка выйдет ваша - хит!

Немало мест есть на планете,
Где энергетика сильна,
Но только Франция так в сети
Способна всех ловить одна...

*****

Влюбленные...
... в Париж!
В Париж, влюбленные!
Где стайки
Разноцветных крыш
И голубей в Париж влюбленных.
Влюбленные,
... в Париж!!!
В Париж, влюбленные!!!

Вознесенская Н.

*****

Тихой мелодией, будто шутя,
Запах "Шанель", игры красок и света...
Кружится скомкано, с ветром летя,
Давний "Le monde" позабытого лета...

Эха Монмартра тихие звуки...
Привкус жасмина, тайный, обманный,
Нежно целует бледные руки...
Город влюблённых, город туманный...

Брызги фонтана цвета пиона...
Взгляд незнакомки похитит мгновенье...
Голос Пиаф в песне аккордеона...
Вечность, Париж - это все впечатление...

Гребенко Н.

*****

Что творишь ты со мною, Париж?
Ждёшь опять от меня комплиментов?
Мне понравиться хочешь, и льстишь
Каждым зданием и монументом!

Я тебе за приём отплачу
Эталоном восторга – стихами!
Верь, Париж мне, ведь я не шучу,
Душу выверну всю с потрохами!

По-французски экспромт напишу
С небольшим подмосковным акцентом,
В полный голос прочесть поспешу,
Понимая серьёзность момента:

Voici poesie, ma Paris!
Ma belle ville, tres tendrement, Je t'aime.
Oh Paris! Tu es ville de surprises! -
Нам не вычерпать родственных тем!

Поутру прилечу в "Charles-de-Gaulle",
Электричкой примчусь на "du Nord ",
Не играй "марсельез", и хлеб-соль
Не носи на перрон – уговор?!

Побреду на знакомый бульвар,
Сяду в скверике у "Инвалидов",
Тут нередко Огюст Ренуар
Вдохновлялся пленительным видом...

Не спеша двинусь на "Pere-Lachaise",
Где хлебну из бутылки вина,
Помяну похороненных здесь -
С ними родина всё же одна...

Алоев В.

*****

Чапаев Петьку проводил
Во Францию на отдых
А чтоб он полноценным был
То несколько дал вводных

«Француженки, мол, хороши
Так ты там шуры-муры
Как победишь, так напиши»
«А как писать? Цензура»

«Ну, так придумай кое- что
Какую ни будь шутку»
Уехал. И пришло письмо
«Иваныч, убил утку»

«Ну, браво Петька, ты попал
В весёлую минутку»
А Петька срочно написал
«Убил вторую утку

И вдруг затишье. Наконец
Приходит снова письмецо
«Ну, вот же Петька, молодец
Вновь не ударил в грязь лицом»

«Василь Иваныч, вот вражьё
Я только третью подстрелил
Как лёг в больницу чинить ружьё
И всю неделю слёзы лил»

Шиков М.

*****

Мне б Францию воспеть строфой сонета
Или оды величавой, как прохлада
Всех рек ее, неторопливых в беге...
Но я смогу ль?
Мне б Францию воспеть капризным рондо
Ее поля, холмы и берег моря,
Капризный, словно женщина,
И - теплый.
Но я смогу ль?
О, как перо поэта
Робеет!
... У влюбленных трубадуров
В помине нет ведь робости подобной.
Моя строфа дыханье потеряла
И воскресить ее, я не пытаюсь
Мелодию из букв хочу составить
Для Франции, страны давно любимой
Имей ко мне, О, Муза, снисхожденье!...

Макаренко С.

*****

И в Барбизоновке писать
пролитым под трамваем маслом
картины, будучи согласным,
что не известен адресат.
Не все шпалеры – гобелены,
Не все орлы летят в Орли.
Я замер в шаге от измены:
сменять Неву на запах Сены
и виды Спаса на Крови
на нашу даму из Пари,
забывшись в брюхе Ситроена
за чьей-то девственной фатой...
себя побаловав игристым,
отмонелизиться в густой
толпе измученных туристов,
ценить экзистенциалистов,
неповторимость бытия,
зеркальное второе Я,
и эти глупые промессы...
Париж, конечно, стоит мессы,
но только, если веришь в бога
и, значит, есть, кого предать,
помимо старого бульдога,
ведь ты же любишь пострадать -
но чтобы после - пожалели...

Шведов А.

*****

Открытые двери
Больниц, жандармерий -
Предельно натянута нить, -
Французские бесы -
Большие балбесы,
Но тоже умеют кружить.

Я где-то точно - наследил, -
Последствия предвижу:
Меня сегодня бес водил
По городу Парижу,
Канючил: "Выпей-ка бокал!
Послушай-ка гитары!" -
Таскал по русским кабакам,
Где - венгры да болгары.

Я рвался на природу, в лес,
Хотел в траву и в воду, -
Но это был - французский бес:
Он не любил природу.
Мы - как сбежали из тюрьмы, -
Веди куда угодно, -
Пьянели и трезвели мы
Всегда поочередно.

И бес водил, и пели мы,
И плакали свободно.

А друг мой - гений всех времен,
Безумец и повеса, -
Когда бывал в сознанье он -
Седлал хромого беса.
Трезвея, он вставал под душ,
Изничтожая вялость, -
И бесу наших русских душ
Сгубить не удавалось.

А то, что друг мой сотворил, -
От бога, не от беса, -
Он крупного помола был,
Крутого был замеса.
Его снутри не провернёшь
Ни острым, ни тяжёлым,
Хотя он огорожён сплошь
Враждебным частоколом.

Пить - наши пьяные умы
Считали делом кровным, -
Чего наговорили мы
И правым и виновным!
Нить порвалась - и понеслась, -
Спасайте наши шкуры!
Больницы плакали по нас,
А также префектуры.

Мы лезли к бесу в кабалу,
С гранатами - под танки, -
Блестели слёзы на полу,
А в них тускнели франки.
Цыгане пели нам про шаль
И скрипками качали -
Вливали в нас тоску-печаль, -
По горло в нас печали.

Уж влага из ушей лилась -
Всё чушь, глупее чуши, -
Но скрипки снова эту мразь
Заталкивали в души.
Армян в браслетах и серьгах
Икрой кормили где-то,
А друг мой в чёрных сапогах -
Стрелял из пистолета.

Набрякли жилы, и в крови
Образовались сгустки, -
И бес, сидевший визави,
Хихикал по-французски.
Всё в этой жизни - суета, -
Плевать на префектуры!
Мой друг подписывал счета
И раздавал купюры.

Распахнуты двери
Больниц, жандармерий -
Предельно натянута нить, -
Французские бесы -
Такие балбесы! -
Но тоже умеют кружить.

Владимир Высоцкий