Стихи о Окуджаве Булате Шалвовиче

Булат, бывало за работой,
Стихов выковывал булат —
Живописал он нежной нотой
Москву родную и Арбат.
Жизнь окупил свою стократно —
С ним все на «ты», а не на «Вы».
Он памятник воздвиг булатный,
Ведь песнь и стих его живы!
Нам не осмыслить Смерти ребус —
Мы ей назло поем стихи…
Ушел «последний» твой «траллейбус»,
«Всю ночь кричали петухи.»
Ты первый бард страны Советов,
Поэт, писатель и певец,
Ты сын лирических куплетов,
Ты песни авторской Отец!
Не зря родился в день Победы,
Что добровольцем добывал —
Не пел ты будничные беды,
А предлогал свой идеал.
Тебе была упреков сотня,
Что «злобы дня» не замечал,
Еще за то, что ты сегодня
Нашел во Франции причал.
Хотя и выйдет ода в оде,
Но шлю я той стране салют,
Где одаренная находит
Интелегенция приют!
И хоть обидно для державы,
Что тех людей не удержать,
Но стих и песни Окуджавы
Все будут ей принадлежать.
«Пока земля еще вертится»,
Пока несут тебе цветы,
Пока твой стих летит, как птица,
Жив идеал твой — жив и ты!

Козлов Юрий

*****

Помню школу свою
Я послевоенную,
Из-под темных очков
Добродушный взгляд
И походку твою
Необыкновенную,
Дробный стук каблучков,
С палкой невпопад.
Ты меня научил,
Как страна читается
От далеких Курил
До седых Карпат.
Что родная земля
Только начинается
От святого Кремля,
Где лежит Арбат.
А года пролетят,
Позже обнаружу я,
Как стихи из меня
Потекут рекой…
Ах, Булат, мой Булат,
Ты мое оружие!
Ты из детства герой
И наставник мой.

Лаврентьев Николай

*****

Преклоняюсь простоте во славе,
Чистоте, бессмертию страниц,
Доброте и правде — Окуджаве,
Широте таланта без границ.
И судьбе, непреданной морали,
Краскам неба, радуге зарниц,
Где свечой в бесправии сгорали
Души чести в сказке небылиц.
Где свободу волей величали
На бескрайней горестной земле,
И на гребне боли и печали
Вдруг запел поэт в тревожной мгле.
Пел о дружбе, верности, свободе,
О любви, превратностях судьбы…
Неподвластный грубости и моде
Он учил премудростям борьбы.
Не могу, заведомо не знаю,
Как словами чувства передать?
Он со мной, его я принимаю,
В сердце будет музыка звучать.

Колодний Юрий

*****

Булату Окуджаве…

Испеку чудный торт и приправлю верхушку любовью,
Заварю крепкий чай и друзей я к столу позову,
Посидим, помолчим, пожелаем друг другу здоровья,
А потом, может быть, я мечтанья свои назову.

Я, ведь это не я, на виду лишь моя оболочка,
Я такой же как все, но возможно отчасти иной,
Может вбиты в мозгу не одни только жирные точки,
Пролетают тире, освещая мой берег родной.

Мне б хотелось, чтоб люди добрее чуть стали и мягче,
Чтоб не только от денег блестели порою глаза,
Чтоб дарили себя просто так, без оглядки, почаще,
Чтобы не была чудом скупая мужская слеза.

Я конечно чудак, и не всяк меня любит и слышит,
Но, с аккордом гитарным и словом, мой плот на плаву,
Мы конечно споем, взявшись за руки, Бог нас услышит…
А иначе зачем на Земле этой вечной живу…

Испеку-ка я торт…

Теплов Андрей

*****

Булату Шалвовичу Окуджаве

Я помню первую ту встречу,
Не то прием, не то подполье.
Тот вечер в памяти отмечен.
Стол был бутылками расцвечен.
И день не думал, что он вечен,
А шло обычное застолье

Пятидесятых окончанье,
У «крокодильцев» в мастерской,
Не встреча, но и не прощанье,
Не проводы, не расставанье,
Базар, глухое бормотанье,
И вдруг «поддых» удар прямой

Как отзвук дальних колоколен,
Пришедший из других миров,
Был стих так мудр и так покоен,
Был удивительно так скроен,
Был вроде прост, но так достоин,
Был, как поленица из слов.

Да, кто такой? Да, Окуджава.
Он из Калуги. В школе там.
Как быстро время пробежало,
Всё между пальцев убежало,
Но сердце ведь предупреждало,
Что чудо показалось нам.

Уже прошло с лихвой пол века,
Пусть всё ему там будет пухом,
Душа важна у человека,
А без неё, считай, калека.
Поет у скрипки всё же дека,
И слышим мы не только ухом.

Как отзвук дальних колоколен,
Пришедший из других миров,
Был стих так мудр и так покоен,
Был удивительно так скроен,
Был вроде прост, но так достоин,
Был, как поленица из слов.

Лидин