Стихи о Рубцове Николае Михайловиче

Рубцов, Рубцов! Ты не дожил до настоящей боли,
Когда Россию растерзали в пух и прах.
О чем бы ты писал, поэт бунтарской воли,
Когда кругом отчаянье и страх.
Страх у богатых снова нищим оказаться,
Или убитым выстрелом в упор.
У бедных страх в безвестности скончаться
Неловко привалившись на забор.
Страх за детей, которым всё «до фени»,
Им Пушкин или Моцарт — звук пустой.
Разврат и пьянство ставят на колени
Россию столь любимую тобой.
Гниль сверху донизу безжалостно съедает
Все идеалы, со времён Христа,
Вот потому и иволга рыдает,
Краснеют белые берёзы от стыда.

Грязов Борис

*****

Поэт из северного края,
Но он поэт России всей…
Рубцова кто теперь не знает?
Воспел он край суровый сей.
Воспел простор, свой север скудный,
Он край родной боготворил.
В своих стихах поэт народный
Душою с нами говорил.
Как без прикрас красивы избы,
Поля, озёра и холмы.
Прошел он временные призмы
И горы разной кутерьмы.
Найдёт не всяк слова простые,
Чтоб всходы дали через век.
В сердцах людей живёт поныне
Рубцов — поэт и человек!

*****

Листья клёна на ветру дрожат —
Как Рубцова строки ворожат.
А вокруг — природы естество.
Естество — Рубцова мастерство.

В старенькой фуфаечке своей —
Ну почти такой же, как Рубцов,
Вологодских с ним одних кровей,
Я пойду в поля смотреть скворцов.

Николай Михайлович, как друг,
Всюду станет следовать за мной.
Оттого, в ночную глядя мглу,
Залюбуюсь полевой звездой.

Потому в прокуренной груди
Сердце застучит в конце концов:
Кто там в поле виден впереди? —
Это русский Николай Рубцов…

Оттого, как долгий чистый путь,
Предо мной — осенняя река,
А над ней, лишь в небеса взглянуть,
Всё плывут, как мысли, облака…

Землянин Алексей

*****

На земле Вологодской
Жил известный поэт.
Доли горькой, сиротской
Он познал с малых лет.

Жизнь его помотала
По земле, по воде,
И в борьбе закаляла
И пытала в беде.

От одних только слухов
Можно сгинуть в вине,
Не сломался же духом,
А ведь мог бы вполне…

Но в январскую стужу
Жизнь, как книгу, прочел,
Распахнул настежь душу
И в бессмертье ушел.

А в наследство народу
Свой талант подарил.
Про любовь и природу
Он в стихах говорил.

И признаньем огромным
Одарен наш Рубцов.
Стал поэтом народным
Он в плеяде Творцов.

Челнокова Эльвира

*****

У матросов нет вопросов. Я, наверно, не матрос…
Почему мы смотрим косо на того, кто в небо врос?
Печка в плитке изразцовой затмевает дымом свет.
Выпьем, братцы, за Рубцова — настоящий был поэт!

Был бы бездарью — и ладно. Их, родимых, пруд пруди.
Угораздило ж с талантом жить, как с лампою в груди.
Жгла она зимой и летом, так, что Господи спаси! —
А без этого поэтов не случалось на Руси.

Сколько пользы в папиросе? Много ль счастья от ума?
Поматросил жизнь и бросил. Или бросила сама?
Пусть он жил не образцово, кто безгрешен, покажись!
Выпьем, братцы, за Рубцова, неприкаянную жизнь.

Злое слово бьет навылет, давит пальцы сапогом.
Эй, бубновые, не вы ли улюлюкали вдогон?
До сих пор не зарубцован след тернового венца.
Выпьем, братцы, за Рубцова поминального винца.

Тяжесть в области затылка, да свеча за упокой.
Непочатая бутылка, как кутенок под рукой.
Старый пес изводит лаем. Хмарь и копоть на душе.
Я бы выпил с Николаем. Жаль, что нет его уже.

Царев Игорь

*****

Цветы поэзии Рубцова и мотивы
Пронзительны, как море глубоки,
Как первоцветы девственны у ивы,
Как свежий воздух утром у реки.

Читая их спустя десятилетия
И боль его, прочувствовав любя,
Молю о том, чтоб в будущих столетьях,
Его читая, плакали, как я.

*****

«И я один за клюквой не хожу.
Сопровождаемый собачьим лаем
Я в сосны, как с Рубцовым Николаем,
На вырубку далекую спешу.

Листва, трава мне навевают сны.
Подхватит чаща, лишь умолкнет жито,
От махонькой былинки до сосны
Здесь все родной поэзией обжито.

О, хорошо мне по лесу петлять,
Как в горнице родительской уютно.
И даже стало проще представлять
Мир без меня. А раньше было трудно.»

Дмитриев Николай

*****

Николаю Рубцову

Это были стихи. Это были стихи!
Просто были стихи… но какие! —
Отмывалась душа. Отпускались грехи.
Это — вечная боль по России.

Это были не рифмы, а рифы, на них
Разбивались бесчувствия шхуны.
Вот таков и бывает он, подлинный стих.
Вот такие звенящие струны!

Кто осмелится после ещё написать —
Это будет подобье подобий.
Устреми мысль и чувства под небеса —
Не получится; даже не пробуй!

Только чистый простор непробуженных строк, —
Он всё манит тебя, он всё манит.
Кто же, кто преподаст тебе новый урок
В этом горестном жизни тумане?

Борычев Алексей

*****

Я снова и снова читаю Рубцова,
Срастаюсь душою я с ним.
Как будто, снимая тугие оковы,
Мы воздухом дышим одним.

Мы вместе страдаем и верим, и любим,
Пронзительно чувствуем боль.
Мы сердце и душу с тобой снова губим…
Тобой восхищаться позволь?!

Абросимова Наталия

*****

— 1 —

Когда отчаянье заглушит
Надежды бледный первоцвет,
Читай Рубцова, лечит душу
Звезда полей и детских лет.

И вспомнишь все: звезды печальней
Ты не видала никогда,
И огоньки деревни дальней,
И поезда, и поезда.

Названье станции, с которой
Тебя возил когда-то дед…
Читай Рубцова, из-за шторы
Горит надежды первоцвет.

— 2 —

Потемки. Котомки.
Встают поезда.
Никто не уедет
Отсюда туда,

Где брошенной памятью
Ива цветет,
И школа о звуках
Грустит и гниет.

Но все-таки ставят
Наверно блины
На тихих поминках —
Дожинках страны.

— 3 —

Мы потерялись, словно дети,
Ходившие за голубикой в лес,
И с заблудившеюся лаской в лете
Аукаемся, а с небес

Все так же льется синяя разлука,
Не добежать, бидончик до краев
Наполнен цветом, запахом и звуком
Невыразимых в мире детских слов.

Таких чудесных ягод голубики
Я никогда уже не соберу…
Но слышишь, снова, снова переклики
Детишек, заблудившихся в бору.

— 4 —

Они не ведают стыда,
Они не ведают преданья,
Их одуванчик-голова
В полях без всякого названья.

Их новых необжитых слов
Распахнутые окна настежь,
Лишь только бы болиголов
Не заглушил их поля насмерть.

Тамарина Нина

*****

Я к Вам пришёл, Поэт Рубцов,
Вздохнуть, вглядеться, помолиться,
Я укрываю в тень лицо,
Пусть солнцу радуются птицы.
Застенчив, ясен сосен шум
Над вечной пристанью Поэта,
И голова трещит от дум,
И мир пронизан добрым светом.
Читаю тихо «Выпал снег»,
Но снег-потом, сейчас-цветенье!
Простим природу, человек,
Услышим ангельское пенье…
В скорбящий крест глядят цветы,
Темнеет профиль непохожий,
Здесь нет предчувствия беды,
Так отчего мороз по коже?
Печаль-со мной, Поэт Рубцов,
Мне-уходить, Вам-оставаться,
И я бреду-на жизни зов,
Чтоб помнить. Ждать. И не прощаться.

*****

Он стоял тихонько у порога,
Подперев плечом дверной косяк.
И простите мне за это ради Бога —
Выглядел он, как какой-нибудь босяк.
На губах смущённая улыбка
И бездонный омут очень грустных глаз.
Он поэт, и это не ошибка,
Он поэт и он писал для нас.
В Красногорск из Вологды далёкой
Он приехал душу отогреть,
Чтобы после батюшке — Алтаю
Гимны благодарные пропеть.
Не хочу примазываться к славе,
И виделись лишь раз в конце концов!
Ко мне с Володиным пришёл за чаем
Знаменитость века — Николай Рубцов.

Воронина Валентина

*****

Гнал облака куда-то ветер,
И засыпал дороги снег,
Жил-поживал на белом свете
Рубцов — свободный человек,

Чтобы очки втереть кому-то,
Сразить дипломом наповал,
Учился он в литинституте,
Вернее, время отбывал:

Шатался, пил, курил махорку,
Сдавал зачёты между дел,
Но по грамматике пятёрку
Всегда законную имел.

Не в душном лекционном зале
С лысеющим поводырём,
А где-нибудь на сеновале
Он чувствовал себя царём.

Влекла его в деревню муза,
Лишь в тишине играла кровь
И потому он был из вуза
Отчислен, но зачислен вновь,

Когда стихов взыграла сила,
Запели все колокола,
И благодарная Россия
Его, как сына, обняла.

Стремяков Иван

*****

Зачем нам надобен Рубцов,
Его задумчивое слово?
Ведь обойтись, в конце концов,
Свободно можно без Рубцова.
Зачем нам грустные стихи,
Когда вокруг полно веселья?
Но как таинственно тихи
Цветы на улице весенней.
Но как тревожны вечера.
Но как мучительно погоде.
Что было весело вчера
Вдруг отпечаталось сегодня.
Нависли тучи тяжело,
Днём не видать дневного света.
А В НАШЕЙ ГОРНИЦЕ СВЕТЛО
ОТ ГРУСТНОЙ МУЗЫКИ ПОЭТА.

Нечунаев В.

*****

Произнесёшь вполголоса «Рубцов» —
И в поднебесной тишине услышишь
Печальный перезвон колоколов
И журавлиный крик — всё выше, выше!
Рубцов и Русь! — как будто заклинанье…
Ряд грустных открывается картин:
Высоких недоступных звёзд мерцанье
И тихий стон испуганных осин…
И бесприютность шумных общежитий,
И вечно ни кола и ни двора;
И не врагом… любимой… и убит ли?..
И вышла не квартира, а нора…
Бродяжий дух, дороги и скитанья —
Рубцовский крест — земное житие…
Россия! Выплеснул твоё страданье
Он и в стихи, и в быт, и в бытие.

Яроцкая Валентина

*****

Памяти Н.М. Рубцова

Он хотел-умел лишь это:
Складно мыслить, быть поэтом.
Но издатели, глухи,
Не печатали стихи.
Он хотел совсем не много:
По России даль-дорогу
И в конце дороги той
Хоть какой-нибудь постой.
Лучше б — с теплою лежанкой,
С бабкой, на слово не жадной,
Что дождливым вечерком
Угостила б и чайком.
Попадались чаще «фили»,
Что не много говорили
Но ночлежник и про них
Сочинил душевный стих.
Человек, он жил как птица:
Мог за клюквой наклониться…
Сколь приманки не мелки,
стал клевать, попал в силки.
Ветер выл, метель металась,
Дверь с петель сорвать пыталась.
(Тем метелям и ветрам
Он роднее был, чем нам.)
Удалось: открылась фортка…
Он лежал по-птичьи кротко —
На полу. Ничком. Молчком.
Под двукрылым пиджачком.

Фокина Ольга

*****

Другие поэты печатают вирши,
Осваивают интернет.
А вот Николай ничего не напишет,
Давно на земле его нет…

Я помню его, как других, по общаге.
Он скромно входил на ЛИТО
С худющими, как у подростка, плечами,
В каком-то потёртом пальто.

«НалИто» — он так называл эти встречи
В известном дому на Тверском,
И кашлял тихонько. Сутулились плечи.
Мы пили портвягу тайком.

А как он читал — я ни разу не слышал, —
Тут каюсь, — не мемуарист…
Гремел по ночам на заржавленной крыше
Железный оторванный лист,

У лифта курили студенты, а тётка —
Вахтёрша орала на них.
Конечно, имела хождение водка,
Шумел Наровчатова стих.

Военные были на памяти годы,
Деньгой не кичились тогда.
Звенели трамваи, дымили заводы,
Толкала турбины вода.

Всё это в поэзию нашу вливалось.
Сегодня — грешно вспоминать…
А Коля — он вечно в сторонке и малость
Со странностью. Что там — в тетрадь, —

Писал то на мятом каком-то листочке,
То вовсе, развеяв тоску,
Смеялся: «Всё здесь, мол, — от точки до точки!» —
И пальцем стучал по виску.

А вышло-то — вон как!.. По осени нынче
Брожу — и всё кажется: он
Вот в этой листве, в этом ветре. Покличет —
Приду, не спеша, на поклон.

Другие поэты живут в интернете.
Пусть пишут, в конце-то концов!
Вот только печально, что выросли дети,
Не зная, какой он — Рубцов…

*****

Рубцовская осень над Вологдой кружит,
Мерцают огни на заречном мосту,
И падают листья в зеркальные лужи,
Берёзы вдоль речки стоят на посту.
А в парке блуждает мелодия сосен,
И вольная песня капризных ветров.
Под музыку эту вальсирует осень,
Под музыку ритмов Рубцовских стихов.
Искрятся на реках свободные воды,
Они, как и прежде, светлы и чисты.
Гудят в честь Рубцова его пароходы,
На древних соборах сияют кресты.
Рубцовская осень, гирлянды букетов,
А сердце щемит журавлиный полёт.
И вновь задушевность Рубцовских куплётов
В далёкую юность зовёт и зовёт.
Наш северный город укрыт облаками,
Навеяла память нам время отцов.
Багряные листья шуршат под ногами
И, кажется, будто шагает Рубцов.
Ещё далеко до морозов и стужи,
На башне часы равномерно стучат.
Рубцовская осень над Вологдой кружит,
И песни поэта всё громче звучат.
По милой Руси его песни звучат.

Кузнецова Нина

*****

Он честно жизнь прожил,
Но был не принят нами,
И боль его души
Не передать словами.
Рубцов погиб — и сразу осознали,
Какого человека потеряли.
Ведь каждый слог его —
Из глубины души,
Он чувства сокровенные в нас будит.
В своих стихах поэт поёт про жизнь,
Он любит жизнь — она его не любит.
Познал он, что такое одиночество,
Он грусть, тоску, разлуку испытал,
В печали проведя своё отрочество,
Он материнской ласки не узнал.
И вот ушёл великий наш поэт,
Лишь после смерти вознесённый нами.
Так пусть не меркнет этот дивный свет,
Зажженный его чудными стихами.

Ляпичева Елена

*****

Над могилою Коли Рубцова
теплый дождичек обложной,
и блестят изразцы леденцово
сквозь несладость погоды блажной.
Но так больно сверкают их краски,
будто смерть сыпанула в ответ
жизни-скряге за все недосластки
горсть своих запоздалых конфет.
Милый Коля, по прозвищу Шарфик,
никаких не терпевший удил,
наш земной извертевшийся шарик
недостаточно ты исходил.
Недоспорил, ночной обличитель,
безобидно вздымая кулак,
с комендантами общежитий,
с участковыми на углах.
Не допил ни кадуйского зелья,
ни останкинского пивка.
Милый дождичек, выдай под землю
ну хотя бы твои полглотка!
Есть в российских поэтах бродяжье,
как исправиться их ни проси,
а навеки хозяин приляжет —
бродят строчки его по Руси.
Есть поэт всероссийский, вселенский,
а не тотьминский, не псковской.
Нет поэзии деревенской,
нет поэзии городской.
Над могилою Коли Рубцова
серый дождичек обложной.
Только тучи висят не свинцово,
а просвечены все до одной.
Золотистая просветь на сером —
это русских поэтов судьба.
Потому нам и светит Есенин
ясной плотницкой стружкой со лба.
В нашей жизни, на беды не бедной,
есть спасенье одно от беды:
за несчастьями слишком не бегай,
а от лишнего счастья — беги.
Перед смертью, как перед обрывом,
завещает светящийся стих:
можно быть самому несчастливым,
но счастливыми делать живых.

Евгений Евтушенко

*****

Я переписывать не стану
Из книги Тютчева и Фета,
Я даже слушать перестану
Того же Тютчева и Фета,
И я придумывать не стану
Себя особого, Рубцова,
За это верить перестану
В того же самого Рубцова,
Но я у Тютчева и Фета
Проверю искреннее слово,
Чтоб книгу Тютчева и Фета
Продолжить книгою Рубцова!..

*****

Была недавно я на Родине Рубцова,
Ходила там, где он мальцом ступал!
В музее видела поэта дорогого,
Теперь Рубцов ещё понятней стал!

Село его любимое — Никола,
Как прежде, здравствует, живёт!
Природа — чудная! Есть школа,
Немногословный, искренний народ!

Всё так же жалобно кукушка
Считает годы жителям села!
Не спит ночами чья-то мать-старушка,
А горница, по-прежнему, светла!

Душа чиста у деревенского народа,
И доброты у Филей — нет конца!
Там русский дух, традиции, свобода —
Создание Великого Творца!

Там родники с живой водою
И лес, и речка, поле, соловьи!
Рубцову предназначено судьбою
В Николе написать стихи свои!

Уверена, село глухое это —
Исток его душевной чистоты,
РодИло величайшего поэта,
Певца природы русской, доброты!

Открылся мир волшебный мне
И красота прекраснейшего края,
Который я увидела в селе,
То — наша Русь, великая, святая!

Жабчикова Евгения

*****

Нас в музее Рубцова приветят,
Отогреют морозной зимой.
На любые вопросы ответят,
С чистым сердцем проводят домой.

Здесь колдуют над каждым буклетом,
Что держала Рубцова рука.
Вологодским гордятся поэтом,
Сохраняя труды на века.

Берегут и лелеют всё это:
Вот гитара, гармоника, горн…
Собирается образ поэта
По глубинкам Руси до сих пор.

Бытие выражают картины,
Всю его скоротечную суть.
В них мгновенье и вечность едины,
Как поэта не пройденный путь.

Вот картина наполнена светом —
Над морскою волной облака…
Волны бьются о скалы при этом,
Провожают и ждут моряка.

В экспонатах старинных нетленных
Дух Рубцова витает немой.
В глубине кабинетов музейных
Мысль о вечном пронзает порой.

Кузнецова Нина

*****

Поэтов в российских пенатах
Не всех мы так любим и чтим.
За лёгкостью мыслей крылатых
Стихи легковесные зрим.

Век жизни поэта не долог
На многострадальной Руси…
В январский пронзительный холод
Планета сорвалась с оси…

И иней упал серебристый,
Как память на русских холмах,
И стало расплывчато-мглисто
В хрустально-блестящих глазах.

И плачет звезда, холодея.
О Русь, верный наш звездочёт!
На млечной небесной аллее
Прими её в звёздный учёт.

Рубцов — дар бесценный, от Бога.
Творец, увлечённый мечтой.
Своим поэтическим слогом
Он сеял цветы над землёй.

Нет-нет, не грусти, деревушка,
На кочку зря слёзы не лей.
Пусть летом отплачет кукушка,
Да песню споёт коростель.

Он умер, сказав своё слово,
Но слово его не умрёт.
Талант — его славы основа —
В стихах его, в песнях живёт.

Мы знаем — не скроется в Лету
Мечта поэтических грёз,
Ведь книгу великих поэтов
Достойно продолжил Рубцов.

Илларионов Валентин

*****

Земляк ты наш! И мой ровесник!
В такой глуши родной земли,
Мы на брегах речонки Толшма
И детство, и отрочество прошли!

И жизнь трудна! И путь тернистый
Прошёл ты, Николай Рубцов.
Душою был, как ангел чистый,
Любил Россию, нету слов…

И дорогим тебе всё было:
Холмы, берёзы на брегах,
Болото с клюквой и морошкой
Воспел ты всё в своих трудах.

Тебя тянуло, как магнитом,
В Николу — родину свою,
Чтоб услышать шум берёзы,
Крик коростеля на лугу.

Ты был решительным, упорным
И слёз не лил, и не роптал.
Превозмогая все невзгоды,
«Огонь» из слова высекал.

Да, жизнь твоя была короткой!
Но, преуспеть сумел ты в ней
И своим творчеством достойным
Ты покорил сердца людей.

Своей поэзией в народе
Ты будешь жить в духовном роде.

Стоит тебе памятник в Тотьме
На самом крутом берегу.
И мысли твои о России
Бесспорно её берегут.

Твоим родителям светлая память,
Что сына-гения на свет родили.
Мы головы преклоняем пред Вами
За всё хорошее, что сделали Вы!

Тищенко Лидия