Мой Златоуст, литым колоссом
На площади твоей стоит Аносов.
На площади твоей стоит Аносов,
Клинок согнув усилием руки…
Ты помнишь, город, как великороссов
Прославили подобные клинки?
Кузнец уральский их ковал ночами,
И перед тем, как вытравить печать,
Закаливал их жаркими печами,
Испытывал ударами сплеча.
Однажды мастер на огонь булата
Взглянул при свете тающего дня
И, завершая замысел крылатый,
Насёк на нём крылатого коня…
…Стоит Аносов в дымке городской
И гнёт булат чугунною рукой.
И гнёт булат чугунною рукой.
И думает о мастерстве великом —
Оно течёт всесильною рекой,
Неповторимой и тысячеликой. Читать далее «Стихи о Аносове Павеле Петровиче»