Жизнь — боль — стихи

Жизнь - боль - стихиЖизнь боль, это я вам говорю,
Все пропитано печалью и тоской.
Не верьте ни кому,
Тут все когда-нибудь солгут.
В начале будешь ты счастливым,
Но потом придет она:
Тревога, боль, печаль, тоска…
И ты будешь бежать.
Ты будешь убегать от этой суеты,
Которая вокруг тебя, вокруг нас всех.
Найдешь ты счастье снова,
А потом опять наступит тьма…
Ведь нету истинного счастья,
Есть только истинная боль!

Гарлупин Александр

*****

Жизнь — боль. Она оставила меня.
Никто меня теперь не понимает…
С надеждой буду ждать последнего я дня,
Мечтая, что меня там кто-то вспоминает.
Теперь я сам, один навечно,
Мечты, надежды — все осталось позади.
Я думал, буду жить я бесконечно,
Но жизнь смеясь сказала: «Подожди!

Тебе отмерен был короткий срок на жизнь,
Судьба решила, что с тебя довольно!»
Не помню, что была последняя за мысль,
Не помню даже, что мне было больно.
Теперь я умер. Нет ни радости, ни боли.
Здесь чувств не существует. Почему?
Ведь на земле страдали мы довольно;
Страдать не хочется по новой никому.

Здесь тишина, спокойствие и слабость
Царят. Нет чувств тут никаких.
Я даже не испытывал тут радость —
Она осталась жить в мечтах моих…
Здесь нет ни ангелов, ни Бога, ни людей.
Одна лишь пустошь, темнота вокруг.
Как будто бы заброшенный музей.
Нашелся хоть один бы друг…

Печальная мольба с губ не сорвалась.
Что здесь смогу я изменить?
Вся власть моя там, на земле, осталась.
Надеюсь, я когда-нибудь смогу забыть…
Жизнь оборвалась даже не начавшись,
Я жить хотел и воплотить мечту.
И вот, вставая, отдышавшись,
Опять куда-нибудь иду.

Здесь мертвая пустыня и песок,
Здесь нет людей, машин и нет домов.
И в этот миг я понял, как я одинок
А все по воле жизни и богов…

Чечко Диана

*****

Я сижу за столом, задушив суету.
Лунный свет. Обнажённость колен.
И о жизни глаголю коту:
«Жизнь — боль. Одиночество. Тлен».

Густой, как кисель, дым выдыхаю.
Лунный свет. Нужда перемен.
На груди эти слова выжигаю:
«Жизнь — боль. Одиночество. Тлен».

Я как и все лишь космоса пыль.
Лунный свет. Давление стен.
Не покидает меня эта мысль:
«Жизнь — боль. Одиночество. Тлен».

Смотрю на горящую жизни свечу.
Лунный свет. Комнатный плен.
А я по-прежнему тихо шепчу:
«Жизнь — боль. Одиночество. Тлен».

Гайдуков Олег

*****

Замужняя дама, округлый живот,
На пальце кольцо обручальное.
У будущей мамы надежный оплот,
А это для женщины главное.
А рядом «сердега», уже на сносях,
Без мужа, и с сумрачным взглядом,
Читает молитвенник о чудесах,
Ей к счастью — сплошные преграды.
Запомнилась только горячая ночь:
Где страсть, в изобилии ласки,
Кто в силах бедняге несчастной помочь?
Напрасны волшебные сказки.
Злодейка-судьба повернулась спиной,
Жизнь-боль получилась дорога,
Великие чувства прошли стороной,
Печальный сюжет эпилога.

olenvik

*****

Жизнь — боль?!
Смерть — ноль!!!
Боль в жизни, после смерти ноль!
Вся боль плод твоего сознанья,
Пока поймёшь, жизнь подойдёт к концу!
Потратив всю на поиски призванья,
По чувствуешь бессмысленность и пустоту!

Мы жизнь свою, того не понимая
Смеренно прожигаем, день за днём!
И как счастливыми нам стать не зная
Мы суть свою все на алтарь несем!…

Нет боли! Нет несчастья! Все прекрасно!
Всего лишь навсего открой глаза!!!
Душой пойми, все было не напрасно!
Пусть выберет счастливый путь Она!!!

*****

В комнате пусто, холодно и как в деревенском клозете темно
За окном тихий дождь барабанит по нервам целую вечность,
А я в кучку окурков перед собой бросаю очередной бычок. Ногу свело.
Но это в сто крат приятней того, что я пережил, как испытал свою человечность.

Жизнь — это боль от огня иль углей, когда на голову тебе падает крыша здания,
Жизнь — это боль от удушья, это страдание от нехватки того, что приносит родное тепло,
Жизнь — это боль от того, что в памяти носишь клюющие мозг, никому не нужные знания.
Жизнь — это боль, когда раскаленной плойкой засветишь себе одновременно в глаз и в ебло.

Можно годами затягиваться, сидя на ледяном без ковра полу,
А я, задыхаясь от смеха, совершенно один, едва ли дышу,
Поднимаюсь, разбросавши бычки, подхожу к неживому столу,
Он таков же как я — одинок. Об этом на стенах коряво пишу.

Жизнь — это боль, когда глаз обожжешь лежащим в луже бычком,
Жизнь — это боль, когда летишь на землю с небес, например с качели,
Жизнь — это боль, когда тебя в чужом здании будят под ребра тычком,
Жизнь — это боль, когда после слэма места живого не найдешь на всем теле.

Распыляя баллончик с краской по неровности ставших мне родными стен,
Обводя взглядом узоры обоев и мертвый, загаженный пол,
Понимаю, что тысячи подростков могли вскрывать здесь тысячи вен,
А я здесь один кто живой, пусть внешне одет, но в душе как сокол…

Жизнь — это боль, когда не разбирая дороги от мусоров мчишься прочь без оглядки,
Жизнь — это боль, когда всю жизнь со смертью по-детски играешь в прятки.
жизнь — это боль, когда картошку полов, ебнешься с размаху на грядки.
Жизнь — это боль, когда в телефоне осталось лишь три процента зарядки.

Закончив работу свою, протяжно вздыхаю, я здесь лишний, я понимаю…
В отличии от стен, от стола, от окурков, могу уйти прочь, туда где меня…
Хотя… относительно понятие боли и счастья… они здесь лежат в тишине, а я среди шума блуждаю…
Блуждаю порой тихо, порой с криком, проклиная за то самого себя…

Но не хочу я стоять здесь, тишину баюкать и слышать как скребутся стены,
Не хочу так и дальше терпеть свою память, скитаться, сыпать на раны соль,
В одиноком здании, подлежащем сносу, ощущаю себя посреди арены,
Ухожу, не хлопнув дверью (ее здесь и нет), оставляя здесь свою мысль, самого себя…

Ведь я как и стены учу свою роль…
Наша жизнь — это страшная боль…

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *