Стихи про маму — кого мы любим больше всех — конечно же маму, а значит самые лучшие стихи для неё.
Долго город трясла война.
Вышибала из окон рамы.
Долго мама была больна.
А потом он стал жить без мамы…
Брел по каменной мостовой
Одинокий озябший мальчик,
И не мог даже пнуть ногой
Подкатившийся звонкий мячик. Читать далее «Простая история — Игорь Кобзев»
Мама очень устала…
Пусть засыпает скорей…
Вот и луна уже встала,
Звёзды вышли за ней.
Дом замирает под крышей,
Клён во дворе затих, Читать далее «Колыбельная для мамы — Олег Бундур»
Маме милой и родной
Акростих пишу я свой.
Может, не оригинально,
А обычно и банально,
Может странно и смешно,
И известно всем давно: Читать далее «Мама милая моя — акростихи»
Голубь летит, голубь летит — белый.
Черный за ним ястреб летит в гневе.
Мама, спаси, чудо со мной сделай, сделай —
Сделай меня каплей дождя в небе!
Эта война — страшно длинна, страшно!
С пулей в груди — больно бежать, больно!
Мне никогда в жизни не стать старше,
Если сейчас ветром не стать вольным. Читать далее «Голубь летит, голубь летит — Юнна Мориц»
Выбирал мальчишка розу осторожно,
Так, чтоб остальные не помять,
Продавщица глянула тревожно:
Помогать ему, не помогать?
Тоненькими пальцами в чернилах,
Натыкаясь на цветочные шипы,
Выбрал ту, которая раскрыла
По утру сегодня лепестки. Читать далее «Выбирал мальчишка розу осторожно»
— 1 —
В насмешливом и дерзком нашем веке
Великое, святое слово: «мать»
Не пробуждает чувства в человеке.
Но я привык обычай презирать.
Я не боюсь насмешливости модной.
Такую музу мне дала судьба:
Она поет по прихоти свободной
Или молчит, как гордая раба,
Я много лет среди трудов и лени
С постыдным малодушьем убегал
Пленительной, многострадальной тени,
Для памяти священной… Час настал!.. Читать далее «Из поэмы «Мать» — Николай Некрасов»
Мать склонилась над колыбелью:
Только б дитятко не простыло,
У ребёнка — опасный возраст…
В год — грозит ребенку ветрянка,
В пять — грозит ему скарлатина,
Мать не дышит, глядит на сына:
У ребёнка опасный возраст… Читать далее «У ребёнка опасный возраст — Семён Ботвинник»
Борьбою наш день обозначен,
Так зрим её облик и жест.
…А матери всё ещё плачут
И в дни всенародных торжеств!
Есть песни, что схвачены гневом,
И есть, чтобы жить веселей. Читать далее «Борьбою наш день обозначен — Александр Прокофьев»
Вот мать, потерявшая сына. В ее комнатушке —
Одни фотографии: в десять, в двенадцать, в шестнадцать,
а умер он в двадцать, желтуху схватив «на картошке».
Из армии целым пришел — в институте погиб.
Теперь ему было бы тридцать. Она прозябает
в научном издательстве, вечно на грани банкротства,
весь день редактирует, на ночь берет переводы,
порой голодает, но жалоб не слышит никто. Читать далее «Вот мать, потерявшая сына. В ее комнатушке — Дмитрий Быков»
У мамы отличный испекся пирог!
И гости, лишь только ступив на порог,
Вовсю пирогом угощались,
А после вовсю восхищались
И перед уходом, в конце
У мамы просили рецепт… Читать далее «Хороший рецепт — Олег Бундур»