Что-то сбудется, что-то не сбудется — Георгий Иванов

Что-то сбудется, что-то не сбудется.
Перемелется все, позабудется…
Но останется эта вот, рыжая,
У заборной калитки трава.
…Если плещется где-то Нева,
Если к ней долетают слова —
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.

Георгий Владимирович Иванов, 1943 год

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *