Графу М. А. Корфу — Петр Вяземский

С родного очага судьбиной
Давно отрезанный ломоть,
Закабалён я был чужбиной
И осуждён в ней дни молоть.

Как ни мелю, всё по-пустому:
Не перемелется мука,
Одну мякину да солому
Сбирает нехотя рука.

Между собой всё так похоже:
День каждый завтрашнему дню
Передаёт одно и то же,
И ночи ночь — тоску свою.

Бессонница, как ведьма злая,
И с нею дочь её, хандра,
Ночь напролёт надоедая,
Торчат у праздного одра.

И вы здоровья, силы свежей,
Как я, пришли сюда искать:
В нас немощь и недуги те же,
И сна чужда нам благодать.

Кажись, выносим труд немалый,
Чтоб только сном глаза сомкнуть,
Читаем русские журналы,
А всё не можем мы заснуть.

Такая, знать, у нас натура,
Что ни подушки, ни тюфяк,
Ни русская литература
Не убаюкают никак.

Досадно, тяжело и больно;
Так горемычный часовой
Стоит и слышит, как привольно
Весь стан храпит во тьме ночной.

Посмотришь, всё благополучно
Спят русским сном от русских книг;
От них мне до зевоты скучно,
А сна не выжмешь ни на миг.

Судьба свела нас издалеча
В чужой и тихой стороне;
Будь в добрый час нам эта встреча!
Чего желать и вам, и мне?

«Царевичу младому Хлору»
Молюсь, чтоб, к нам он доброхот,
«Нас взвёл на ту высоку гору,
Где без хлорала сон растёт».

Пётр Андреевич Вяземский, август 1874 года, Гомбург

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *