Кидало,
шлепало,
об землю било…
Ах, что осталось?
Сыпучих косточек не соберу.
Приподымаюсь травой затоптанной
на остром локте
и вслед гляжу:
ушли, исчезли в пыли полуденной
и были, не были —
не разобрать…
Зачем, проезжая дороженька,
ты колыбелью моей была?
Могучий лес,
тенистый, солнечный,
зачем ты срублен под корень был?
