Моцарт и Сальери — стихи

Моцарт — бог, и бог — Сальери,
Повстречались как-то снова,
На террасе белоснежной
Близ Небесного Дворца
Их Великого Отца —
Всемогущего Творца.

Моцарт говорил Сальери:
«Гений я, ты — тоже гений,
Дух высоких откровений
Нам подвластен. Неспроста
Не забудут никогда
Ни меня, и ни тебя.

Как-то гений и злодейство
Мы смешали по ошибке.
Но зато, какое действо
Пушкин после описал!
Я в восторге! Я рыдал!
Двадцать раз перечитал!

На него ты не в обиде,
Друг Сальери дорогой? —
Ты там был не в лучшем виде.»
«Ну и ладно! — отвечал
Друг Сальери. — Я читал,
И, хоть право, я мечтал

О другом знаменьи славы,
Но понравилась мне драма.
Хоть и с привкусом отравы…
Впрочем, что тут говорить?
Не в чем мне его винить —
Все мы созданы творить.

Эти все изображенья
Для душевного броженья
Святостью воображенья
Мы рождаем из теней
Дней былых, грядущих дней…
Правда? Дело ведь не в ней.

Дело все в законах мира —
Странных символах порой —
Им и служит наша лира.
Пусть меня он очернил,
Я его благословил —
Не меня, он зло чернил.

Гений ты, я — тоже гений.
Нам ничто закон мгновений!
Почитанье поколений
Пусть не мы, но идеал
Примет наш, а пьедестал
Памяти людской не стал

Выше звезд, и выше неба,
Выше истины святой,
И светлей сиянья Феба.
Детям вечного Отца
Нужно только, чтоб сердца
Вдохновением Творца

Были полны, и горел бы
В них божественный огонь!»
«Друг Сальери! — Моцарт молвил. —
Твой ответ — благая весть! —
Что нам клевета и лесть?!
Дар Творенья — наша честь!»

Гарольд Бранд

*****

Вот люди: Моцарт и Сальери.
Один, восторженный, парил.
Другой безумца
к высшей мере,
Продумав всё,
приговорил.

— Нет правды на земле! Тем — много,
А этим — искры не дано… —
И в правой злобе против бога
Сальери сыплет яд в вино.

Уж полночь в городе пробило.
Сальери крадется во мглу…

А в грешном мире всё как было,
Лишь гений мёртвый на полу.

Евгений Винокуров

*****

Сальери, хватит, успокойся!
Ты не достанешь звёзд с небес
И славы, явно, не добъёшься,
Лишь зависть пОедом заест.

Пусть гений не корпит ночами,
Не ставь себе в заслугу труд:
Он поцелован небесами,
А в сердце ангелы поют.

Да, Моцарт весел, как ребёнок,
А ты, Сальери, злобой пьян:
Всё не поймёшь, за что с пелёнок
Бесценный дар «безумцу» дан.

То воля Неба, воля Бога —
Собой музЫку наполнять,
В неё те чувства поселять,
Что в сердце спрятаны глубОко.

И потому она живая,
Волнует души, теребя.
А ты, Сальери, наполняешь
Красой музЫки лишь себя.

Как из кирпичиков красивых,
Из нот «шедевры» создаёшь.
А где же чувства в ней живые?
Тут правдою рядится ложь.

А Моцарт солнечно играет,
Весь в отрешённости своей.
Из-под пера его взлетает
МузЫка стаей лебедей.

Тебе ж, Сальери, остаётся —
Потей в трудах иль не потей —
Обгладывать сухие кости
Убитых кем-то лебедей.

И потому слепая зависть
Душе покоя не даёт.
Злодейство или гениальность?
И выбор делать — твой черёд.

Огонь свечей, музЫки звуки,
Жабо и выцветший парик.
Плывут над клавишами руки,
Но драма в воздухе висит.

И тень легла на занавески,
О, кто там в чёрном домино?
Пустой бокал в руках маэстро…
Темно! Как душно и темно!

О, Моцарт, легковерный Моцарт,
Ты так легко над всем парил,
Но век фальшивый и жестокий
За эту лёгкость отомстил.

За гениальность — чёрной меткой,
Печатью рока на челе.
Нельзя взлетать всех выше в небо:
Ты не удержишься в седле.

Тебе помогут оступиться
И глядя преданно в глаза,
С улыбкой на фальшивых лицах
Так «нежно» оттолкнут назад.

Да, не прощают лёгкость строчек,
И сладость звуков так претит,
Но жив в веках бессмертный Моцарт,
А вот Сальери — позабыт!

Надежда Кузнецова

*****

Прости мой друг, мой враг, Сальери,
Что я талантливым рожден,
Что божьим даром наделен,прости.
Ну что ты, в самом деле…
Давай, присядь, поговорим,
За что меня ты ненавидишь?
Мой друг, неужто ты не видишь
Что ты и сам неповторим!
При жизни я не жаждал славы,
И лишь касался клавишь, вдруг
Волшебной сказкой лился звук.
Орган звучал так величаво.
И в дом вливался яркий свет;
А мне ведь было десять лет.
Я не просил сей дар у Бога,
И не хотел быть знаменит;
Антонио, я был убит…
Но не сужу людей я строго,
Они не знали, что творят.
Они не предали меня!
Предательство, сей люд прелестный,
Мой друг, приписывал тебе.
Все говорили, что ты грешен
Подлец, завистник по судьбе…

Ксения Исакина

*****

— 1 —

У поэта разные стихи,
пишет он о чём угодно:
где ему замаливать грехи
или даже о текущей моде.

Вот такой сумбур и колорит,
вот такой он человек всеядный.
Ради славы сам Сальери яда
Моцарту плеснёт — пусть вечно спит!

Щедрый Моцарт пьянствует и врёт
охмурить невинную подружку.
Выпить рюмку или пива кружку,
кто в финале оперы споёт?

У «Волшебной флейты» столько слов,
неба божьего и рая,
что нимфетка не шальная
станет женщиной. С ней спать готов.

Отравил Сальери или нет?
Эксгумация о яде скажет.
Жил вообще Сальери? — вот секрет.
Кроме Пушкина, кто нам расскажет?

Где была законная жена,
если он от яда задыхался?
Всё гуляла и с другим спала.
Вольфган, мол, с певицей обнимался.

Похоронен Моцарт, но звучит
музыка бессмертная в народе.
Кто о нём плохое говорит, —
тот подвержен современной моде.

— 2 —

Когда бы Моцарт вдруг не умер,
то кто бы о Сальери знал?
На небе всё сменялись луны,
Сальери страх не забывал.

Не забывал молву и слухи,
и женский шёпот за спиной.
Тень Моцарта несла разруху
над тихой старческой судьбой.

Летели годы, как проклятья.
Его же слушать не желал
ни стар, ни млад, ни бес, ни братья —
он всех занудством доставал.

А слава Моцарта звенела
уже которые века.
Моя душа с ним вместе пела
и оживала вдруг строка.

Вячеслав Левыкин