Стихи о картинах

Картина о море висит на стене,
В ней воды бушуют в закатном огне,
На берег далекий стремится волна
И тайною мАнит к себе глубина.
Там где-то в пучине, на сумрачном дне,
В чарующе-нежной морской тишине,
В коралловых гротах русалки живут
И странные рыбины важно плывут.
Погибшие бриги на иле лежат,
Сокровища в трюмах уныло блестят
Всё это художник сумел рассказать,
Палитрою красок сюжет передать.
В салонах искусств и на полках витрин,
Найдется ли много таких вот картин?
Чтоб чайка над вОлнами и глубина,
И жизнь под водою незримо видна…
Сомнений в таланте художника нет
На кончике кисти души яркий свет!
И вера приходит, что стала отныне
Живою реальностью эта картина.

Виктор Д.

*****

Картины висят молчаливо,
Неся в своих рамках судьбу.
Не любят, и в этом причина,
Кричащего строго судью.
Ты можешь их громко охаять,
А можешь восторженно петь.
В ответ отраженья оскалят
Иль трещинок выпустят сеть.
Люблю я картины в изломе,
Пространством закрученный след.
Они не приводят к истоме:
Измятый лирический бред.
Мне нравятся сонмы парящих
(А кто-то бормочет — вот бред),
Люблю я гулящих, но спящих,
Сомнамбульский тихий обет.
С восторгом сезановских яблок
Люблю отправляться в полет,
Где цвет не особенно ярок —
Сетчатку мою не протрет.
Ты скажешь, что это виденье
И ждет в желтом доме постель.
Отвечу, что это везенье,
Коль чувства не спрятал я в тень

Герт Леонид

*****

Если видишь на картине
Нарисованы часы,
Но они из пластилина
И висят там, как трусы,
Слон и коник с ножкой длинной
Затерялися вдали,
Обязательно картина
Нарисована Дали.

Если видишь на картине
Нарисован целлюлит,
От которого мужчина
Без оглядки убежит,
Все раздеты и развратны
И как будто банный день,
Всем, конечно же, понятно —
Это Рубенс, ясен пень!

Если видишь на картине
Много черных томных глаз,
Всякий юноша невинный
Смотрит, словно педераст,
Женщин нету и в помине,
Только парни правят бал,
Обязательно картину
Караваджо написал!

Если видишь на картине
Много разных мужиков,
Лица вытянуты сильно,
Словно сплюснуты с боков,
Все ужасно очень длинны,
Что ни рожа — то овал,
Обязательно картину
Ту Эль Греко написал.

Если видишь на картине
Всё совсем наоборот:
Всё приплюснуто так сильно
И приземистый народ,
Словно карлики и гномы,
Коренасты и грубы,
Этот почерк нам знакомый —
То Веласкеса труды!

Если видишь на картине
Ты похмельный страшный бред:
Звери разные, чудные,
Тех, что не было и нет,
Много всякой разной хрени,
Словно мошки мелкой дым, —
Всем понятно, без сомненья,
Это Босх Иероним!

Если видишь на картине
(Хоть не пил ты ни раза)
Россиянам всем родные
И знакомые глаза,
На любой портретной роже
Всё один лишь человек,
Все на Путина похожи,
Знай, — конечно же, Ван Эйк!

Если видишь на картине
Ты простой обычный круг
Или треугольник синий,
А не горы или луг,
Не грозу, не мелкий дождик
И не девы стройный стан,
Знайте, это лжехудожник —
То Малевич-шарлатан.

maaksimj

*****

Нарисуй мне, художник, картину,
Чтобы в ней разгорался рассвет
Cредь заснеженных гор, а вершины
Отражали бы солнечный свет.
В створ ущелий впиши вольный ветер,
Налегке что гуляет меж туч,
В одеяньях прозрачного цвета
Пусть предстанет, красив и могуч.
Передай на холсте вкус прохлады,
Свежесть воздуха горной гряды,
Дорисуй звонкость птичьей рулады
У подножья, где дремлют сады,
Заштрихуй отзвук тихого эха,
Ретушь шорохов листьев добавь
Сей пейзаж станет сердцу утехой
От душевных спасающей травм.
Нарисуй мне, художник, картину
О рождении дня среди скал,
Чтоб движения неуловимые
Каждый раз я на ней созерцал,
Чтобы воздух прохладой струился,
Яркий свет излучала заря,
И с тоскою навек я простился,
Наблюдая за жизнью в горах.

Виктор Д.

*****

Вдоль очередью картины
Предлинными галереями —
Квадратные ориентиры
Расписаны кистью, перьями.

Портреты и натюрморты,
Абстракции и реалии,
Святые лики и морды
Задорные или вялые.

Виднеется сеть морщинок,
Как тест приличного возраста,
Но время не истощило
Вдохновенного образа.

Ты взглядом водишь блуждающим
По тем распахнутым окнам.
Их, столько лет ожидающим,
Не хочешь окутать оком.

Ты ждешь только узнавания,
С трудом может, вспомнив автора,
Хранишь лишь завоевание
Добытое там, за партой.

Они в ответ улыбаются,
То отсвет твоей улыбки.
Они ведь не ошибалися,
Тут не было их ошибки.

«Всмотрись, будто смотришь заново.
Не бойся, мы не ужалим.
Увидишь новое зарево —
Мы все-таки возмужали».

Герт Леонид

*****

Июньский ласковый рассвет,
Красоты русского пейзажа.
В туманной дымке неба цвет —
Видением с холста миража…

Там, за изгибами реки
Зарделся утренний румянец,
Как для души моей близки
Река, воды зеркальный глянец…

России-матушки простор,
Бескрайний, сердцу лишь объятный —
Душе наглядней кругозор,
Чем взгляд Малевича «квадратный»…

Зайченко Владимир

*****

Вот твой мольберт, палитра, кисти,
И как поэты на листке,
Ты на холсте изложишь мысли,
Что появлялись вдруг в тоске.

В тоске по радостным мгновеньям
Когда душою в облаках
На мир ты смотришь с упоеньем
С удачей-счастием в руках.

Мольбет великий повелитель,
А ты как пленник перед ним.
Не храм златой твоя обитель,
Но ты пока судьбой храним.

И должен, взявши кисть и краски,
Забыв заботы и печаль,
Воспеть в картинах мир прекрасный,
Изобразивши пастораль.

Чтоб каждый, глядя на картину,
Забыл о праздной суете
И словно менестрель старинный
Запел о мира красоте.

Одарит радостью художник,
Коль тот художник — чародей
И если радость преумножит,
Ему спасибо от людей.

Чубиков Александр

*****

Опять художнику не спится,
Ему на холст душой излиться,
Рождая новую картину,
В рассветный час необходимо.
В сиянье солнечного света
Он вновь колдует у мольберта,
Забыв о времени, творит
Шедевры новые, не спит.
Наш вдохновенный живописец,
Миров неведомых провидец,
В мечтаньях весь, и потому
Не будем мы мешать ему!

Виктор Д.

*****

Художник акварелью рисовал
Коралловое утреннее небо
И озера серебряный овал
И хлопья переливчатого снега,

Осины, липы, ели и дубы —
Царевичи, царевны и принцессы.
В одежды их одел он, не забыв
Про тайны засыпающего леса.

Упала кисть на холст, снега задев,
И мир осенний вдруг преобразился, —
Сиреневый проснулся в нём напев,
Фиалковый напев вдруг появился.

Он уходил. Заря ещё сияла.
Он уходил домой, от грёзы прочь.
Но перед ним влюблённая стояла
Фиалками офеенная ночь.

Борычев Алексей

*****

…я писал о тебе натюрмортно,
По-матиссовски, в красочный слой,
И ложились слова на полотна
Непрописанной речью густой.

Но звучало в мазках впечатленье,
И прозрачность была у холста.
Посмотри, как в его отраженье
Распустилась твоя красота.

И плечо в полукруглости нежной,
И лица утонченный овал…
Взяв из персиков мякоти свежей —
Я тебя этой ночью создал.

Ты в столетье проявишься новом,
Выйдя из-под уставшей руки
Человека — в берете вишневом,
Как и терпкие губы твои.

Терентiй Травнiкъ

*****

В раме этого портрета —
Рама дачного окна,
Чтобы воздухом и светом
Насладились мы сполна,

Чтобы прелесть юной дамы
Оценили в мелочах —
Каждый бантик, мелкий самый,
Каждый всплеск в ее очах!

Скользких бликов колыханье,
Шевеление теней
Создают эффект дыханья,
Выдают волненье в ней.

Шелестят совсем немножко
Пышных юбок облака,
И красавица с окошка
Строит глазки нам слегка.

Дядина Галина

*****

Возьму палитру, холст, мольберт,
Смешаю краски.
Бравурный танец пляшет кисть:
Рисую сказку.
Сижу с натурой тет-а-тет,
Белила, сажа.
Пейзаж, этюд, автопортрет —
Да мне не важно!
И пусть средь множества картин
Моей не видно.
Я рисовал ее один
И мне не стыдно!
Уже закончено почти,
Рукою смелой
Я пёстрый холст без жалости
Замажу белым;
И радость жизни ощутив,
Ведь мне все мало,
Закончу тысячу картин —
Начну сначала!

Луканева Лариса

*****

Когда художник за мольберт садится
И подбирает красок нужный тон,
Он оживить знакомых хочет лица,
Холста коснувшись, кистью. Чей-то дом
Уже воздвигнут до небес широких.
А вот ручей — струящийся у скал.
Художник даже тайны звезд далёких
По-своему однажды рисовал.
Он, написав картину для потомков,
Мгновенья нашей жизни сохранил.
Без слов, сказав об этом — ясно, громко,
Чтоб всем понятно было. Много сил,
Терпения, труда и разных красок,
Использовал тогда он для картины.
Сюжеты брал из жизни, не из сказок.
На это были у творца причины.
… И мастер завершал своё творенье.
Стоял я тихо за его спиной
И думал, не скрывая восхищенья:
«Какой же мир красивый и большой!»

Тимохин Николай

*****

Нарисую улыбку, дыханьем цветка
жизнь вдохну, не успев на портрет наглядеться.
Мне покажется: ты улыбнёшься слегка,
моя кисть — продолжение линии сердца,
что рисует глаза и морщинки твои,
успевая закончить как раз до рассвета.
Но спросите у грозной, бессонной змеи,
что печалью зовётся, возможно ли это?
На мгновение только прервусь. Как во сне
пролечу сотни вёрст, но тебя не покину.
Я усталый мольберт прислоню к тишине,
а потом с новой силой закончу картину.

Кожейкин Александр

*****

А был ли в этом смысл? Я не пойму…
Слепила мягко веки мне рутина.
Я ощущала лишь какую-то войну
На плоскости холста моей картины.

И кровь моя перетекала в холст
По капиллярам кисти, мастихина венам,
Причудливым узором строя мост
Через потоки крайностей Вселенной.

С войной боролась за всемирное добро.
Стирала кровь и заливала краской,
Бросала золото, ссыпала серебро,
Грунтуя холст достатком и богатством.

Мечтала красотой залить весь мир,
Засеять землю благодатным светом,
Продлить в веках святой духовный пир,
Весенним наслаждаться бредом…

Устав бороться, уходила спать
С особым чувством умиротворенья.
И очень важно было просто знать,
Что Божие на то благословенье…

Блуждала в лабиринтах сна душа,
Летела ввысь от пепелища боя.
И чей-то голос менторски внушал,
Что равновесие лишь ключ к покою.

В полёте виделся небесный сад
Раскатным фейерверком грома…
Но душу рвал и возвращал назад
Усталый звук глухого метронома.

И вот опять сюжетную кайму
Плету по принципу сеченья золотого.
А есть ли в этом смысл — я не пойму,
Ведь на холсте всё та же кровь стекает снова…

Слёзкина Ольга

*****

Натюрморт рисуем в классе.
И уроку нет конца.
Георгин в стеклянной вазе
Не срисовывается.
Он чудесный, ярко-алый.
Удивительно хорош.
Он, ни много и ни мало,
На соседкин бант похож.
И не жалко вазу — стёрта…
В чём художника секрет?
Если вместо натюрморта
Получается портрет.

Симбирская Ю.

*****

Я портрет рисую мамы
Акварелью на листе.
И пускай портрет без рамы,
И пускай не на холсте.
Удалось не всё в портрете,
Но для мамы дорогой
Я старался. Ведь на свете
Лучше мамы нет другой!

Прахов Борис

*****

Я вам картину подарю,
Ведь я так сильно вас люблю,
Я вас почти боготворю,
Поэтому лишь и дарю.
Надеюсь очень сильно я,
Что она вам понравится,
Ведь так старался выбрать я,
И выбрал, что мне нравится.

*****

Пусть украсит в доме стены
Эта дивная картина,
С нею улетучится
Вся привычная рутина.

Пусть уют она создаст.
Обретет свое убранство
И прекрасный колорит
Дома вашего пространство.

Мы желаем лучшего
И примите поздравления,
По душе пусть будет вам
Замысел творения.

*****

Я дарю тебе картину — нет чудеснее подарка,
Ты учти, это не просто холст обрамлен в рамку.
Это радость в ярких красках, это вдохновенье,
Тут же вся большая жизнь кроется в мгновеньи.
Ты повесь ее на стену, и не пожалеешь.
Ты поймешь, что так, как это, ничего не греет
Не заменят ноутбук, телевизор и планшет
Всплески красок на холсте, кисти пируэт.

*****

Как легко рисовать картину

Как легко рисовать картину,
Будоражит холста изыск,
Краски, тюбики, мастихины,
Карандаш предваряет кисть.

Проступает из тьмы вчерашний
Ослепляющий солнца круг,
Будто грузно взрезает пашню,
Закалённым металлом плуг.

А за ним, с высотою споря,
Поднимается на флагшток
Над сверкающей бездной моря
Шелестящий от ветра шёлк.

Тонким контуром обведённый,
Привлекательный, как искус,
Сердца ритмом неугомонным
Цветомузыки бьётся пульс.

И звучит парохода зычный,
К горизонту зовущий крик,
Из гнезда вылетает птичка…
Замирает прекрасный миг.

Рехтер Юрий

*****

Портрет

Портрет сложнейший из всех жанров
И в живописи и в скульптуре,
Неважно Данте или Жанна,
По памяти или с натуры.

Рассказ идет о сложном прошлом,
О будущем есть предсказанье.
Пейзаж непрост, но всё же проще
Души божественного знанья.

Перестроенье настроенья
Представить трудно, коль так зыбко:
Морщинка первая старенья,
Средь сумерек ее улыбка…

И всё намеком, как воспримешь?
Заметно что — не всё ль понятно?
О, как далек еще здесь финиш,
Что вновь пред ним и многократно.

Иметь лишь острый глаз так мало,
Душа должна с душой слиться.
О, как же, как рука устала,
Но всё равно всё время снится.

Там есть нетронутые струны —
Должны, должны, чтоб заиграли.
Не приукрасить даже сумрак,
Чтобы его не забывали.

Найти натуру так не просто —
Душа должна быть многогранна:
Пусть больше знаков к ней вопроса,
И чтоб отсутствовала крайность.

Не обойтись без интуиции, —
Себя художник должен слышать, —
Душа порой взлетает птицей —
Душой же, не глазами, ищут.

Любовь к натуре, к человеку,
Портрет всего лишь только память.
Он же, открою тайну, лекарь,
Неважно холст или пергамент.

Герт Леонид

*****

Купите картину

Который же час? А то люди проходят,
Посмотрят, поойкают и отойдут.
Конечно, такие картины не в моде,
На них всё понятно, к тому же — дебют.

На них всё понятно: вечернее небо,
И церковь шатром, да свисающий крест,
И бабка с горбом, что проходит бесцельно,
Из тех, что не бросят насиженных мест.

Другая — на выжженном поле травинки,
А дальше — косцы, даже «слышен» их вздох,
И солнце искрящее плавит тропинки,
И, кажется, видишь, как «катится» пот.

Купите картину, недорого просит:
На краски, на кисти, на холст, на мечту…
А время так быстро, так быстро уносит,
И зря не купили вы ту «простоту»…
. . .
Листок каталога, начальные цены,
Под номером десять отмеченный лот…
И карточки — вверх, и опять перемены,
И снова — на шаг, и открыл, было, рот

Тот самый, что ойкал, купить не решивший
«Картинку с церквушкой», что мимо прошёл…
Купил бы картину… да взгляд уж остывший…
Где взять столько денег… напрасно прочёл…

Бордюгов Владимир