Стихи об Арбате

Арбат — одна из самых узких улиц…
Не разминуться на тебе, Арбат!..
Но мы каким-то чудом разминулись
Тому почти что двадцать лет назад.
Быть может, был туман… А может, вьюга…
Да что там… Время не воротишь вспять…
Прошли — и не заметили друг друга,
И нечего об этом вспоминать.
Не вспоминай, а думай о расплате —
Бедой кормись, отчаяньем дыши
За то, что разминулись на Арбате
Две друг для друга созданных души.

Межиров Александр

*****

Арбат мой, Арбат, — он ушел во вчера
Под шум театральных оваций.
Его заслонила теперь мишура
Фальшивых чужих декораций.
Об этом ли месте, известном из книг,
Тоскуют его эмигранты,
Где уксусом пахнет горелый шашлык
И бойко кричат спекулянты?

Арбат мой, Арбат, — он остался в груди,
Он в памяти ласково брезжит,
Но трудно увидеть его посреди
Толпы равнодушных приезжих.
Его мостовые сегодня ничьи.
По ним ли бродил Маяковский?
Сюда ли впадали родные ручьи —
Калошин и Спасо-Песковский?

Арбат мой, Арбат, не пойму, хоть умри,
Что делать здесь нынче поэтам,
Где новые светят теперь фонари
Кондитерским розовым светом,
Где гибнет он, память мальчишеских лет,
Расцвеченный аляповато,
Где нету искусства, истории нет,
И главное — нету Арбата.

Городницкий Александр

*****

Ты течешь, как река. Странное название!
И прозрачен асфальт, как в реке вода.
Ах, Арбат, мой Арбат,
Ты — мое призвание.
Ты — и радость моя, и моя беда.

Пешеходы твои — люди невеликие,
Каблуками стучат — по делам спешат.
Ах, Арбат, мой Арбат,
Ты — моя религия,
Мостовые твои подо мной лежат.

От любови твоей вовсе не излечишься,
Сорок тысяч других мостовых любя.
Ах, Арбат, мой Арбат,
Ты — мое отечество,
Никогда до конца не пройти тебя.

Булат Окуджава

*****

Люблю Арбат — ну что поделать?
Люблю, как детскую мечту.
За что люблю? То не изведать
Ни мне, ни Богу самому.

Уж очень резво и кудряво
Здесь пел волшебный Окуджава.
Не смел я голоса подать,
Хоть пел, шутя, ему под стать.

Арбат свиданий и мечтаний,
Арбат веселых светлых дней,
Арбат любви, Арбат желаний,
Блистанья юности моей.

А что же все же за Арбатом,
За милой, яркою мечтой?
Арбат — Москва, Арбат — Россия
С ее чарующей душой.

Проходят дни, уходят годы,
Но я живу своей мечтой.
Арбат мой в радостной тревоге —
Я жду свидания с тобой.

Панушкин Георгий

*****

Известный всем и каждому Арбат,
Воспетый в песнях барда Окуджавы.
Историей древнейшею богат,
И сквозь века его не меркнет слава!

С радушием принять всегда он мог
В стенах своих домов аристократов.
И Гоголь и Рахманинов и Блок,
И Чехов проживали на Арбате.

Стоит, окрашен бирюзой музей
Мемориальной Пушкинской Квартиры.
Здесь жил поэт, и принимал друзей,
И волновал сердца заветной лирой.

И в наши дни здесь можно повстречать
Художников, поэтов, музыкантов.
Гитары упоительно звучат
Мелодиями Старого Арбата.

Ажурные зажгутся фонари
Встревожив сумрак мглистого заката.
И шлют лучей букеты до зари,
Блистая в окнах Старого Арбата.

Я на земле российской не живу,
Я здесь гуляю гостем эмигрантом.
Но если снова посещу Москву
То вновь пройдусь вдоль Старого Арбата!

Дайм Смайлз

*****

Люблю Арбат. Хожу и вспоминаю…
О! Сколько теплых дней о нем я знаю!
Свирели, саксофоны, балалайки,
Газеты, книги и прохожих байки…

Старый Арбат живет в сердце Москвы
Улиц мощенных забавы видны:
Музыки царство и бардов набат —
Все в колорите имеет Арбат!

Театр Вахтангова, где есть Нитуш,
Ура! Вам музыка играет туш!
Фанфары для художников звучат,
когда проходишь сквозь портретов ряд!

Старый Арбат живет в сердце Москвы,
Улиц мощенных забавы видны:
Музыки царство и бардов набат —
Все в колорите имеет Арбат!

Пыжова Ольга

*****

Старый Арбат! Ты и прежний, и нов,
Вечный хранитель былого и снов,
Помыслов чистых, смелых дерзаний,
Первых потерь и первых свиданий.
Старый Арбат наряден и весел,
Ты многолик — и тем интересен.
Дышат историей стены домов —
Кладезь открытий для душ и умов.
Гостеприимен, изыскан, иль строг,
Полон романтики пушкинских строк.
Счастливо руки в касанье свели
Бронзовый Гений, его Натали.
Старый Арбат! Свою встречу с тобой
Кто-то зовёт долгожданной судьбой,
Кто-то ж, срывая скуки завесу,
Вдоль по Арбату бродит повесой.
Ты не бываешь ни дня одинок —
Словно река, многолюден поток.
Тайной окутан, игрою огней
В дивном сиянье ночных фонарей.
Ты избалован любовью, Арбат, —
Эти признанья поныне звучат.
Бард и художник, артист и поэт,
Старый Арбат, твой рисуют портрет.
Став средоточием муз, вдохновенья,
Щедро даруешь искусства творенья:
Ярким талантом Вахтангов блистал,
В «Праге» Толстой о Катюше читал,
Гоголь и Чехов, Есенин и Блок
В свет отпускали отточенный слог.
К музыке, песням привычен Арбат —
Скрябин творил, Окуджава Булат.
И поклонением наделена
В надписях броских Цоя Стена…

Старый Арбат! Я любуюсь тобой —
Первопрестольной столицы душой.
Добрый Арбат! Ты и нов, ты и стар,
Дух несравненный твой — памятный дар.

Баранова Вера

*****

На Арбате, на старом гуляю,
Я здесь дома, мне очень легко.
Здесь друзей каждый день я встречаю,
И в кафе потребляю пивко.

Эту улицу с детства я знаю,
Пирожки поутру покупал,
За углом Окуджаву встречаю,
Он здесь песни свои распевал.

Мне так дорого это пространство,
Суета, маета, книжный ряд.
Уважаю твоё постоянство,
Мой любимый и старый Арбат.

Погулял я по свету не мало,
Но всегда возвращался сюда,
Где девчонка как прежде встречала,
У витрины где «водка-вода»

Ручейком переулок у дома,
Вон народ разноцветный течёт,
Ах, картина до боли знакома,
И ансамбль свою песню поёт.

Мой Арбат, ты молод душою,
Хоть и старым тебя назови.
Своим сердцем всегда я с тобою,
Моя жизнь и моё визави.

Задорожный-Васильченко Александр

*****

Идем по Старому Арбату,
По светлым плиткам мостовой, —
Воспет был гением Булата
Эпохи памятник живой,
На золотом закатном фоне,
Читаем прошлого следы,
А музыкант на саксофоне
Играет «Чистые пруды».

Припев:
Старый Арбат, Старый Арбат, —
Нежность и трепет души,
И, через прожитых лет листопад,
Словно домой мы спешим,
Старый Арбат, Старый Арбат,
Как мы в тебя влюблены,
Словно вернулась душа в райский сад
Вечной любви и весны.

Идем по Старому Арбату,
И соловьем душа поет,
Душа, что ждет от нас не злата,
А счастья трепетного ждет,
На золотом закатном фоне,
Читаем прошлого следы,
А музыкант на саксофоне
Играет «Чистые пруды».

Припев:
Старый Арбат, Старый Арбат, —
Нежность и трепет души,
И, через прожитых лет листопад,
Словно домой мы спешим,
Старый Арбат, Старый Арбат,
Как мы в тебя влюблены,
Словно вернулась душа в райский сад
Вечной любви и весны.

Идем по Старому Арбату,
Что нынче стал для нас родным,
И, сколько б не было закатов,
Душа теперь навеки с ним,
На золотом закатном фоне,
Читаем прошлого следы,
А музыкант на саксофоне
Играет «Чистые пруды».

Припев:
Старый Арбат, Старый Арбат, —
Нежность и трепет души,
И, через прожитых лет листопад,
Словно домой мы спешим,
Старый Арбат, Старый Арбат,
Как мы в тебя влюблены,
Словно вернулась душа в райский сад
Вечной любви и весны.

Даря

*****

Я богат.
Повезло мне и родом
и племенем.
У меня есть
Арбат.
И немножко свободного времени…

Роберт Рождественский

*****

В Москве, по старому Арбату,
Люблю бродить я, дни и ночи напролёт
Вот вижу я, как Пушкин с Гончаровой
Не спешною походкой, в дом к себе идёт.

И в узком переулке, Окуджава,
На старенькой гитаре, вверх берет аккорд,
Андрюша Белый, там стихи слагает,
А где-то самовар, тихонечко поёт.

О старый мой Арбат!
Ты видел беды,
Встречал с войны, вернувшихся солдат.
Поляков здесь разбили наши деды,
Влюблённые встречают свой закат.

Арбат, Арбат, ты Муза для поэтов
Есенин здесь свои читал стихи,
Написано здесь множество портретов,
И слышатся признания в любви!

Хуторная Марина

*****

Часовые любви на Смоленской стоят,
Часовые любви у Никитских не спят,
Часовые любви по Петровке идут неизменно.
Часовым полагается смена.

О великая вечная армия,
Где не властны слова и рубли,
Где все рядовые — ведь маршалов нет у любви!
Пусть поход никогда Ваш не кончится,
Признаю только эти войска!..
Сквозь зимы и вьюги к Москве подступает весна.

Часовые любви на Волхонке стоят,
Часовые любви на Неглинке не спят.
Часовые любви по Арбату идут неизменно.
Часовым полагается смена.

Булат Окуджава

*****

Была пора, что входит в кровь, и помнится, и снится.
Звенел за Сретенкой трамвай, светало на Мясницкой.
Еще пожар не отгудел, да я отвоевал
В те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.

Живые бросились к живым, и было правдой это,
Любили женщину одну — она звалась Победа.
Казалось всем, что всяк уже навек отгоревал
В те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.

Он нашей собственностью был, и мы клялись Арбатом.
Еще не знали, кто кого объявит виноватым.
Как будто нас девятый вал отныне миновал
В те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.

Какие слезы на асфальт из круглых глаз катились,
Когда на улицах Москвы в обнимку мы сходились —
И тот, что пули избежал, и тот, что наповал, —
В те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.

Булат Окуджава

*****

Есть на свете Арбат —
Гордый маленький град,
Где царит не купец,
А лишь странник, творец.
Как бессонный поэт
На заре прокричит —
Вмиг Арбат оживет,
Потечет, забурлит.

Умники сбегутся толпой
Слушать Ваньки треп — дурака,
Мэтры грянут за новизной
К бойким кустарям — простакам.

А на стенах холсты —
Небо, снеги, цветы,
Приглядись — тут и там
Вылезают из рам.
На портретах глаза —
Угли на сквозняке.
Эх, душа — не подушка,
А шило в мешке!

Как художник с Богом говорил —
А любовь он мукой измерял! —
Воспарял, метался до зари,
Сомневался, верил, умирал.

А у входа в Арбат
Люди молча стоят.
Здесь поэты на суд
Песни горя несут.
Ах, как зло, как бессильно
Мессии кричат!
И забыл инвалид:
Здесь Арбат — не Герат.

Затевай свой бой, кто герой!
Матерись, молись — не молчи!
Влет да в свет, да кожу долой!
Правду режешь — правда кричит.

На углу музыкант,
Весь — талант, дуэлянт,
Весь не здесь, весь далек
Сей волшебный игрок,
Превращатель злых лиц
В лики, полные слез,
Зданий — в гнезда синиц,
Солнце — в сок абрикос.

Вечной жизни, Русь-на-Рысях!
Дудки! Дудки искренней труб.
Брось монетку, Сэр-Мистер-Всяк!
Но песня стоит жизнь, а не рубль.

Щербань Александр

*****

Для каждого есть улица родная,
Где он родился, делал первый шаг,
А для меня Арбат — земля святая,
И он хранится у людей в сердцах.

Люблю его в любое время года,
Когда жара, и плавится асфальт,
И пух кидает вредная природа,
А мы пьём Колу и холодный Спрайт.

И в час осенний, когда небо дышит
Тяжёлой влагой нудного дождя;
И в блеске ламп старинных кто-то слышит
Вальс Турандот в снежинках ноября.

Любим Арбат и снежною зимою,
Когда пурга на улице метёт,
И раннею весёлою весною,
Когда зима прощанья слёзы льёт.

А там, вдали, по времени шагают
Аксаков, Бунин, Пушкин и Толстой,
И время след их жизни заметает,
Оно метёт по тёмной мостовой.

И колокольный звон несётся в небо,
У «Спаса на песках» горит огонь.
Идёт, сутулясь, Гоголь краем века,
Есенин воспевает чью-то боль.

Андрей Миронов жил, и Окуджава
Стоит отлитый в бронзе, как живой.
Гремит по миру об Арбате слава,
И я склоняюсь низко головой.

Нет, без Арбата мне бы не родиться,
Стихов не петь, была б я не такой.
А я иду по солнечной столице
На свой Арбат, любимый и родной.

Пятакова Селена

*****

Есть город с пыльными заставами,
С большими золотыми главами,
С особняками деревянными,
С мастеровыми вечно пьяными,
И столько близкого и милого
В словах: Арбат, Дорогомилово.

Эренбург Илья

*****

Я буду пить вино одна
за круглым маленьким столом,
и улица в окно видна,
и будет грустно и легко

смотреть на солнечный Арбат,
как движется людей река,
Вахтанговский его театр
не примет зрителей пока.

Пока не вечер. Но уют
дают мне небо, облака.
Я утром отдыхаю тут,
хоть… только в мыслях тут была.

И прохожу через Арбат
одна, с друзьями, налегке.
И здесь стоит всегда Булат,
застывшим звуком на струне.

Он всех нас выше, он как страж,
и голос слышится его,
и разбивается всё в прах
обыденное в буднях зло.

Соколова Ирина

*****

Какое счастье жить в моей Москве,
Бродить весной по Старому Арбату,
Уйдя из тесного подвальчика на свет,
Умильно щуриться в толпу подслеповато!

Здесь зона пешеходная устроена давно,
И въезд автомобилей строго на запрете,
Здесь взрослые нестройною толпой
Бредут счастливые, свободные, как дети.

А ведь недавно на Арбате ночи напролёт
Гулял среди домов холодный, резкий ветер,
С трудом сбивали с крыш сосульки, лёд,
Теперь Весна пришла во всём её расцвете!

И сразу закружилась жизнь крутой волной,
Так много магазинов, ресторанов, баров,
Сияют лица юные улыбкой, красотой,
Проходят мимо стайками иль парой.

Нас зазывают громко в лавки сувениров,
Художники рисуют наш портрет,
И Окуджава бродит рядом невредимый,
Троллейбус синий на приколе здесь.

Вот Виктор Цой, где стены расписные,
Поклонниками, как и прежде, он любим,
И Пушкин с Натали, словно живые,
У дома,где впервые любовь и счастье обрели.

Вахтанговский театр — краса Арбата,
Московских театралов гордость и любовь,
Здесь Симонов Рубен царил когда-то,
Артистами своими дорог сердцу он.

Прогулка по Арбату — как признание,
Любуюсь я Арбатом вновь и вновь,
Ах, Арбат, мой Арбат, — ты моё призвание,
Ах, Арбат, мой Арбат, — ты моя любовь!

Тарская Алина

*****

А зима будет большая…
Вот, гляди-ка, за рекой
Осень тихо умирает,
Машет жёлтою рукой.
Плачут мокрые осины,
Плачет дедушка Арбат,
Плачет синяя Россия,
Превратившись в листопад.
И, сугробы сокрушая,
Солнце брызнет по весне…
А зима будет большая —
Только сумерки да снег.

Юрий Визбор

*****

Я стоял у поворота
Рельс, бегущих от Арбата,
Из трамвая глянул кто-то
Красногубый и чубатый.
Как лицо его похоже
На моё — сухое ныне!..
Только чуточку моложе,
Веселее и невинней.
А трамвай — как сдунет ветром,
Он качнулся, уплывая.
Профиль юности бессмертной
Промелькнул в окне трамвая.
Минут годы. Подойдёт он —
Мой двойник — к углу Арбата.
Из трамвая глянет кто-то
Красногубый и чубатый,
Как и он, в костюме синем,
С полевою сумкой тоже,
Только чуточку невинней,
Веселее и моложе.
А трамвай — как сдунет ветром,
Он промчится, завывая…
Профиль юности бессмертной
Промелькнёт в окне трамвая.
На висках у нас, как искры,
Блещут первые сединки,
Старость нам готовит выстрел
На последнем поединке.
Даже маленькие дети
Станут седы и горбаты,
Но останется на свете
Остановка у Арбата,
Где, ни разу не померкнув,
Непрестанно оживая,
Профиль юности бессмертной
Промелькнёт в окне трамвая!

Дмитрий Кедрин

*****

Как будто душа убежала с Арбата,
Как будто и не было старой Москвы…
Булат Окуджава стоит виновато —
Зеленый, холодный… нет это — не Вы!

Не Вы тут застыли, в костюме помятом,
Не Вы тут потупили долу глаза,
Вы жили душою, Москвою, Арбатом,
Вы шли — и над Вами шумела гроза!

Брели по Арбату — Вам солнце смеялось,
В троллейбусе ехали — пел соловей,
И песенка Ваша никак не кончалась,
Текла, как река нескончаемых дней…

Вы бард, пешеход, но никак — не икона…
И в нынешней тысячелетней поре,
Пусть музыка Ваша закружится снова,
На милом московском арбатском дворе.

Пусть люди увидят, поймут и услышат,
Что вновь пешеходы спешат по делам,
Со «страным названием» улица — дышит,
И снова «прозрачен асфальт», как вода.

Вам памятник лучший — волшебные строки,
Что с нами о «страннике» главном грустят…
Арбат, нескончаемый водный источник,
Москве никогда не прожить без тебя!

Фетисова Ирина

*****

На Арбате солнце село.
Окуджава погрустнел.
Целый день брожу без дела —
нет сегодня срочных дел.

Пропуская пешеходов
средь мерцающих ларьков,
я ищу случайный повод —
выбрать тему для стихов.

Слыша бардовские нотки,
ем закуски в «Куры-гриль»,
на Смоленке — у высотки,
бросив свой автомобиль.

Вижу все. Запоминаю.
В сумку памяти кладу.
На углу собака злая
волком воет, как в бреду.

А хозяин хлещет пиво
с бородатым крепышом,
улыбается игриво,
пса оставив на потом.

Мальчик плачет. Тянет маму,
где конфеты продают.
Мама «нет» твердит упрямо,
предлагая «Джуси фрут».

Парень девушку целует
без стеснения в засос.
Он всю жизнь искал такую?
Если так, то не вопрос.

Дальше, дальше по Арбату
в миражи плыву огней.
Мне сегодня плоховато
в этом городе людей.

Площадь слева огибая,
я ищу среди машин
друга верного «Хонда′я» —
свой «роскошный лимузин».

В ночь помчит меня мятежный,
скрипнув чуть на вираже.
А живу я, где и прежде,
на девятом этаже.

Вот и дома. Чай с лимоном
наливаю, тру виски…
Жизнь — то стерео, то моно.
Все. Сажусь писать стихи.

Чирков Вячеслав

*****

«Ах, Арбат, мой Арбат!» — ты не только Булатов, Арбат
(Я прошу у Арбата за наглость такую прощенья!)
Ты нам нужен, как воздух! А может быть, — как аромат!
Ты — не просто дорога Москвы, ты — ее воплощенье.
Много улиц в Москве. Те — пришли из седой старины,
А другие при нас, в наше время сумели свершиться!
Но, Арбат, ты один! «Коронарный сосудик» страны,
Без которого сердце не может взволнованно биться.
На Арбате жил Пушкин, Вахтангов людей ублажал,
Ты, Арбат, укрепил в дни былые крыла Окуджавы,
По тебе в свое логово спать из Кремля уезжал
Враг и гений народов великой несчастной державы.
На Арбате (душою) прописаны все москвичи:
Здесь и класс-гегемон, и прослойка, и просто элита…
На Арбате давали к стерляжьей ухе калачи,
И громила латунский очаг молотком Маргарита.
«Ты течешь, как река»… Так однажды подметил поэт,
Но теченье твое — пешеходные наши прогулки.
На колеса, Арбат, наложили строжайший запрет,
И впадают в тебя, по былому грустя, переулки!
Ты теперь деловой! Не по-нашему сыт и богат,
Нувориши твои бездуховны, тверды, бессердечны,
Но я знаю, что ты возвратишься к нам снова, Арбат,
Что владельцы твои изловили тебя не навечно!
Не завидую им: пусть у них будет полный о’кей!
Сам я в жизни своей уж давно не участник, а зритель!
Только что ждет страну, где жлобастый торгаш и лакей
Поживает вольготней в сто раз, чем лобастый мыслитель?
Ну и все же, Арбат, я тобой так несказанно горд!
Все мы любим тебя, наш прекрасный Арбат, без оглядки!
Поклониться тебе не преминет ни ангел, ни черт,
Ни любитель симфоний, ни тонкий ценитель трехрядки!
Вот и я шлю тебе свой сердечный московский виват!
Я — арбатец душой и безмерно горжусь этим званьем!
Будь здоров, будь прекрасен и радуй Россию, Арбат,
О российская улица с древним нерусским названьем!

Хмара Павел

*****

Москва моя, люблю тебя,
В тебе все сказочно-певуче,
Здесь ощущаю я себя
На поднебесной скальной круче.

Какие песни здесь звучат,
На загляденье красоты,
В булыжник скованный Арбат,
И скрипки трепетные ноты.

Высоцкий хрипло напевал
Свои мотивы под гитару,
Прохожий в парке замечал
Влюбленных на скамейке пару.

Портрет художник рисовал,
Держа палитру, кисти, краски,
Жених невесту целовал,
Она же вторила на ласки.

Всем Окуджава тихо пел
Про своего кавалергарда,
Он имя с гордостью носил
Арбата сказочного барда.

Но это было, а сейчас
Тут ничего не изменилось:
Тут пряник, сушки, сладкий квас,
Что есть в Москве — соединилось.

Здесь Маяковского стихи
Звучат не хитро, без затеи,
Невесты, свадьбы, женихи,
Кареты к празднику, лакеи.

Матрешек хлопают глаза,
И самовар попросит к чаю,
И от любви из глаз слеза,
Тебя, Арбат, я обожаю.

Стихи здесь Пушкина звучат,
Квартет играет Мендельсона,
И все прохожие молчат,
Когда поет им бард с балкона.

Тут речь на разных языках,
И на дверях блистает лира,
На сцене театра — вновь в стихах —
Дают трагедию Шекспира.

Кого хочу я удивить,
И рассказать, как здесь прекрасно?
Нельзя Россию погубить,
Не тратьте силы вы напрасно.

Шутова Александра