Стихи о Евтушенко Евгение Александровиче

Тонкий лирик! Бунтарь и эстет!
Мысли-строфы звенят словно струны!
Он — эпоха и русский поэт,
Говорящий, кричащий с трибуны!
И нацелясь стихами спасти,
Просто, искренне, небезразлично!
Он умеет словами врасти
В нужный смысл, отметая вторичность!
И — спасёт! Зачитают «до дыр»,
Толстый томик пронзительных строк.
И слагаются строчки в мосты
К нашим душам, пьяня кровоток!
Двадцать первый торопится век.
Всё меняется: люди и даты.
Посмотрите! Идёт Человек
Из поэзии «шестидесятых»!..

Вера Донская

*****

Закрутила весна метель…
Лужи коркой покрылись льда…
Тот, с кем равенство «Оттепель»
Покидает наш Мир навсегда…
По стихам, я влюблялся в Сибирь,
Представляя коварный Вилюй…
В черноватое серебро,
Выпускал из ружья много пуль…
Растворялся в мозгу туман…
Совесть. Честь.
Гордо поднятая
голова.
Рассмотреть среди лести обман,
Помогали его слова…
В рифмах,
музыка нежно плыла…
когда были стихи о Любви…
обретала Душа крыла,
превратив облака в корабли…
И конечно ж — Гражданство. Долг.
Солнце. Родина. Мать.
Чисты помыслы как исток.
Жизнь прожить, что б в себя
не плевать.
Вновь читаю его стихи…
Чуть с грустинкой
поёт свирель…
а Всевышний — простит грехи…
растворит их в себе
Апрель…

Трианон

*****

Мир застыл, прижавшись носом к стенке,
до утра теперь не разбудить.
Мне приснилось: умер Евтушенко.
Это значит: долго будет жить.

Но тоска такая защемила,
будто впрямь с небес сошла беда.
Говорят, страна его забыла
в эти суматошные года.

Не до жиру было: быть бы живу,
от шиша бредя до барыша, —
слово в рифму не для торопливых, —
жмётся искалеченно душа…

Он творит, а мы его не слышим,
точно в измерении другом,
но потом филологи напишут:
«Евтушенко был не дураком.

Знал он века выверты и мели,
пробуждал хорошее в плохом.
То, что и сейчас бы не посмели,
говорил он искренне стихом…».

И, не уронив себя ни грамма,
тихо переходит грань веков
он, отбивший как-то телеграмму
автору «Охоты на волков».

Прячутся поэты друг от дружки,
славу и тетради берегут.
Сам себя вознёс поэт Ватрушкин, —
оказалось: не поэт, а плут!

Только в строчках за людей «радел» он:
«согревал», «спасал», «творил добро».
Верили. Когда дошло до дела, —
выронил от трусости перо.

Не таким Евгений Евтушенко
был и остаётся на Земле.
Совестливость, — высшая оценка, —
освещает путь его во мгле.

Юрий Агеев

*****

Поэзия, как и любовь, призванье.
И ты был призван ею в небесах.
А на земле она — как наказанье,
Как радость с болью,
Как восторг и страх.
Испытывал тебя Всевышний модой
И славой, заработанной трудом.
А чья-то зависть непотребной мордой
Склонялась вновь над письменным столом.
Но с первых строк всегда была превыше
Та искренность, которой ты болел.
И потому ты в этих битвах выжил,
И одолел ничтожный беспредел.
Хотя твой гений был не раз обруган,
Душа осталась верной доброте…
И так хотелось видеть рядом друга,
Но приходили вечные не те.
Еще не время подводить итоги.
Нет срока вдохновенью твоему.
Хотя пора подумать нам о Боге,
Но только в смысле верности ему.
Прости, Поэт, за отдаленность судеб,
За редкую возможность добрых встреч.
Мы иногда так молчаливо любим,
Что ни к чему возвышенная речь.
«Поэзия, как и любовь, призванье…»

Андрей Дементьев

*****

Таганка посвятила Евтушенко
Спектакль под названием «Нет лет».
Воспела откровенно и духовно
Трибуна поэтический потрет.

Гражданской хлёсткой лирикой, любовной
Пронизан был советский человек.
Хватало Жени всем в стране огромной
В тот трудный и такой контрастный век.

Его поэмы, песни и баллады
Шестидесятых незабвенных лет.
Поэзии, как солнцу были рады.
Ценился на вес золота поэт.

Он пафос всех событий постоянно
Высвечивал критическим лучом,
Клеймя ошибки и просчёты рьяно,
Разил под корень словом, как мечом.

Прошли десятки лет и сотни новых,
Достойнейших поэтов славят Русь.
Всё больше по салонам, как в подполье.
Но я судить об этом не берусь.

Печатаются скромно, самиздатом
В обложках мягких малым тиражом.
Но служат музе верно, как солдаты
В надежде стать известными потом.

Он собирал стотысячные залы
И говорил нам, кем мы быть должны.
Несут цветы живые к пьедесталу.
Великая потеря для страны.

Лада Мельникова

*****

О поэте сказано немало добрых слов.
Оставил он всем нам обильное наследство —
Поэзии своей и творческих богатств…
Стихи стал сочинять он с детства.

Все признают его талант, в поэзии он гений.
Лишь только Бродский имел суждение иное.
Наперекор — вразрез числу большому мнений,
но велики Е. Е. заслуги и наше резюме такое:

У Бродского в стихах холодность и элитность,
и недостаточно тепла души и простоты.
А стих Евгения понятен всем, имеется доступность.
читателю любому, так много в них любви и доброты.

*****

Я в зале Дома Учённых
Слушаю Евтушенко.
Теперь я не обречённый,
А снова зелёный Женька.

Он вышел в рубахе красной,
Он бросил смешную фразу,
Необъяснимо разный
И одинаковый сразу.

Я тихо сижу и внемлю,
Я прячу в кармане слово,
Я словно покинул землю,
Чтобы вернуться снова.

Я слушаю тихий голос,
Которому литься не с кем.
И вижу, как он ещё раз
Встречается с Вознесенским,

Как провожает лето,
Как прячется одиноко
И фото находит где-то
В словах Александра Блока,

Как смело идёт по карнизу
Во власти вечерних споров,
И замечаю, что снизу
Стоит гражданин Никоноров.

И словно какой-то танец,
Когда в небесах ни с кем ты.
Я молча сижу, взрываясь
На громкие апплодисменты.

А сам до нелепой дрожи
Желаю подобных мгновений,
Ведь я Александрович тоже
И, главное, тоже Евгений.

Я встретил бы горячо их,
Расцеловал хорошенько…
Я в зале Дома Учённых
Слушаю Евтушенко.

Евгений Бочкарёв

*****

День рождения Евтушенко

Надо чокнуться хорошенько,
Закусить… Чем полна кастрюля?
День рождения Евтушенко
Восемнадцатого июля…

Месяц жарок и светозарен,
А поэт, чьи глаза, усталы,
Все ж, как в юности, популярен,
Собирает большие залы.

Где-то там на границе света
Обращается выдвиженка:
Не болид, а уже планета
С тем же именем: «Евтушенко».

Я люблю его «Вальс о вальсе»,
«Идут белые снеги» тоже…
И, — «гражданственность…», развевайся
«Флагом…», так что — мороз по коже…

«В нашем городе дождь» минорный…
У поэта — сто десять книжек…
Он в бою против сотни черной,
Против своры рвачей и выжиг…

Я открыл для себя поэта
С «Братской ГЭС» — и ему поверил.
Словом, полным сиянья, света
Мне раскрыл глаза, расхимерил.

Расставляю по жизни вешки…
Может статься, всего был лучше,
Пересказывая по-чешски
Евтушенковское — о Лучо

Семен Венцимеров

*****

Памяти Евгения Евтушенко

Безжалостна беда сей горестной утраты.
К минувшим временам назад дороги нет.
Он первым был тогда, в пору шестидесятых,
Когда забрезжил нам в окне неяркий свет.

Тот век теперь далек. Припомним годы оны, —
Мир песен и бесед тех юношеских лет,
Когда от звонких строк гудели стадионы,
И на Руси поэт был больше, чем поэт.

Кружится лист, скользя над плитами надгробий.
Оборвана стезя, и все пошло не в лад.
Ушли его друзья: Андрей, Василий, Роберт.
Ушли его друзья, — и Белла, и Булат.

Умолкли в век иной тех песен отголоски.
Все в Лете утечет сегодняшней порой.
Покажется смешной и перепалка с Бродским,
И гамбургский расчет на первый и второй.

В круговороте дел, подумав хорошенько,
На свой вопрос ответ отыщешь без труда:
Той славы, что имел Евгений Евтушенко,
Не знал другой поэт нигде и никогда.

Тускнеет неба шелк. Неумолимы будни.
С минувшим рвется нить. Вращается Земля.
Последним он ушел, как капитан на судне,
Что должен уходить последним с корабля.

Далекие года. Забывшиеся сплетни.
Июльского дождя на перепутьях след.
Он первым был тогда, — теперь он стал последним.
Последним уходя, он в доме гасит свет.

Александр Городницкий

*****

Памяти Е. Евтушенко

Не веря молча прислоняюсь к стенке,
Слова?.. Какие могут быть слова?
Вчера ушёл из жизни Евтушенко…
Не справились с болезнью доктора.

Ушёл во сне… Блаженно и спокойно,
Пройдя сполна заветную стезю,
Но как же мне от этой смерти больно…
Как будто душу вывернуло всю.

Последним он затих из оголтелых
Шестидесятников — своих друзей,
Его ждёт встреча с Робертом и Беллой,
И рюмку водки поднесёт Андрей.

Высоцкий, перебрав легко аккорды,
Споёт ему «Натянутый канат»,
И «Ваше благородие» припомнит
Угрюмый и загадочный Булат.

Ему там и без нас нескучно будет,
Но что же НАМ здесь делать без него?
Жевать слова, что дескать, помнить будем?
А что ещё нам? Только и всего.

Листаю его светлые нетленки,
Сейчас не пишут так. Не хватит сил…
Вчера ушёл из жизни Евтушенко,
И оттепель с собою прихватил.

Сергей Доскач