Стихи о творчестве

Жизнь творчества всегда в большой дороге,
Но творчество у каждого своё.
Для многих творчество — ну как для волка ноги…
Для чувственной души — воспеть всё Бытиё.
Как много прихлебателей искусства
Лишь подвязав себя, зовутся здесь звездой.
Смотреть порой бывает очень грустно
На этот образ — жизненно пустой.
Мы сами создаём в себе элиту
Куражась в блеске собственных теней.
Там лишь бомонд, в котором мало свету.
Лишь только внешность умности, да звон пустых речей.
Нет, мудрость не клюёт на те подделки —
Она лишь чистоту у грани признаёт.
У мудрости не просто посиделки —
Она стремится к знаниям — вперёд!

*****

Творчество. Что может быть прекрасней?
Живопись, поэзия, кино…
Творчество приносит людям счастье,
Гордость за себя, за то, что смог
Сделать нечто новое, что будет
Окрылять людей вокруг тебя.
Творчество. Не так уж это трудно.
Жить трудней, искусство не любя.

Курбатов Николай

*****

— На кого же рассчитано ваше творчество:
На народ? На эстетов? На тех, на сех?
— Ах вы, ваше критическое высочество!
Разве душу возможно делить на общества?
Я живу для людей и пишу для всех!
Бьюсь, чтоб каждой строкой поддержать друзей,
А мерзавцев стремлюсь обратить в людей.
Пусть дорога трудна и сложна задача,
Только стоит ли жить на земле иначе?!

Эдуард Асадов

*****

Жизнь творчества — есть парус в Океане
Стремящийся поймать шторм жизненных интриг.
В энергиях, подвластных Океану
Он, словомысли, воплощает в стих.
Не ищет штиль он в творческой дороге,
Он — буревестник жизненной судьбы.
В том творчестве есть крылья, есть и ноги —
И там и тут он может мысль нести.

*****

Под кожей у любого человека
в комочке, называющемся сердце,
есть целый мир, единственно достойный
того, чтоб тратить краски на него.
Туда фотограф никакой не влезет.
Запечатлеть невидимое надо.
Художник не подсматриватель жизни,
а сам её творенье и творец.

Евгений Евтушенко

*****

Не запрещай себе творить,
Пусть иногда выходит криво —
Твои нелепые мотивы
Никто не в силах повторить.

Не обрывай свои цветы,
Пускай растут в приволье диком
Молчаньем, песней или криком
Среди безбрежной пустоты.

Не запрещай себе летать,
Не вспоминай, что ты не птица:
Ты не из тех, кому разбиться
Гораздо легче, чем восстать.

Не запрещай себе любить,
Не нужно чувств своих бояться:
Любовь не может ошибаться
И всё способна искупить.

Не бойся жить, не бойся петь,
Не говори, что не умеешь:
Ты ни о чём не пожалеешь —
Да будет не о чем жалеть!

Не бойся в камне прорастать,
Под небосвод подставив плечи.
Пусть без мечты порой и легче —
Не запрещай себе мечтать!

Марина Цветаева

*****

Запомнилось мне от рожденья, чтоб жить —
Не много, не мало — два слова.
Два слова — глаголы: любить и творить!
Два слова — всей жизни основа.

Любить и творить каждый день, каждый час
Без пауз — они не уместны.
Ведь столько возможностей
в каждом из нас.
Ведь каждый из нас, как оркестр!

Играйте ж, играйте — восторги души!
Хвалите дыханием Бога!
Искали? Ну, что же, считайте — нашли —
Ударную гласную слога!

Ударная гласная — нужная нить!
На ней узелками на память —
Два вечных глагола: любить и творить!
Не вычеркнуть их, не исправить!

Терентiй Травнiкъ

*****

Могут руки людей сделать чудо любое:
И по белому полю можно выткать цветы,
И по синему небу вышить солнце златое,
Чтобы стало чуть больше на земле красоты.
Я возьму в руки нить и простую тряпицу,
И немного фантазии и волшебства,
И сошью я такое, что вам не приснится,
Только чтобы на свете жила красота.
Чтобы только сияли улыбками лица,
Только чтобы на свете жила красота.

*****

У меня гитара есть — расступитесь, стены!
Век свободы не видать из-за злой фортуны!
Перережьте горло мне, перережьте вены,
Только не порвите серебряные струны!

Я зароюсь в землю, сгину в одночасье.
Кто бы заступился за мой возраст юный?
Влезли ко мне в душу, рвут её на части,
Только не порвите серебряные струны!

Но гитару унесли — с нею и свободу.
Упирался я, кричал: — Сволочи! Паскуды!
Вы втопчите меня в грязь, бросьте меня в воду,
Только не порвите серебряные струны!

Что же это, братцы? Не видать мне, что ли,
Ни денечков светлых, ни ночей безлунных?
Загубили душу мне, отобрали волю,
А теперь порвали серебряные струны!

Владимир Высоцкий

*****

Как оживает камень?
Он сначала
не хочет верить в правоту резца..
Но постепенно
из сплошного чада
плывет лицо.
Верней — подобие лица.

Оно ничье.
Оно еще безгласно.
Оно еще почти не наяву.
Оно еще
безропотно согласно
принадлежать любому существу.
Ребенку, женщине, герою, старцу…
Так оживает камень.
Он — в пути.
Лишь одного не хочет он:
остаться
таким, как был.
И дальше не идти…
Но вот уже с мгновением великим
решимость Человека
сплетена.
Но вот уже грудным, просящим криком
вся мастерская
до краев полна:
«Скорей! Скорей, художник!
Что ж ты медлишь?
Ты не имеешь права не спешить!
Ты дашь мне жизнь!
Ты должен.
Ты сумеешь.
Я жить хочу!
Я начинаю жить.
Поверь в меня светло и одержимо.
Узнай!
Как почку майскую, раскрой.
Узнай меня!
Чтоб по гранитным жилам
пошла толчками каменная кровь…
Поверь в меня!..
Высокая,
живая,
по скошенной щеке течет слеза..
Смотри!
Скорей смотри!
Я открываю
печальные гранитные глаза.
Смотри:
я жду взаправдашнего ветра.
В меня уже вошла твоя весна!..»

А человек,
который создал это, —
стоит и курит
около окна.

Роберт Рождественский

*****

Творчество

— 1 —

Бывает так: какая-то истома;
В ушах не умолкает бой часов;
Вдали раскат стихающего грома.
Неузнанных и пленных голосов
Мне чудятся и жалобы и стоны,
Сужается какой-то тайный круг,
Но в этой бездне шёпотов и звонов
Встаёт один, всё победивший звук.
Так вкруг него непоправимо тихо,
Что слышно, как в лесу растёт трава,
Как по земле идет с котомкой лихо…
Но вот уже послышались слова
И лёгких рифм сигнальные звоночки, —
Тогда я начинаю понимать,
И просто продиктованные строчки
Ложатся в белоснежную тетрадь.

— 2 —

Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.

Анна Ахматова