Стихи про борщ

Я борщ варю
— не приставайте с бренным,
Наварист и пахуч он будет!
Пусть
Его Вселенная кипит и постепенно
Закручивается в Млечный путь.
В его глубинах раскалённым жаром
Багровой полутьмы полутона.
Там суть, там за горячим паром
Блаженствует и правит Сатана.
Я борщ варю. Я борщ благословляю.
Я борщ по незнакомым раздарю.
Я борщ варю! Но я его — не знаю
И потому еще сильней люблю…

Чумаков А.

*****

Кастрюля, полная борща,
Стояла на горелке
И, вся от счастья трепеща,
Я съела две тарелки.
Потом погас под нею газ,
Кастрюля остывала,
Но этот борщик каждый час
Себе я наливала.
Такой заметив ход вещей,
Умчался кот, как пуля,
Купил борщецких овощей,
И вновь кипит кастрюля.
Кот улыбается в усы,
Ведь съем я до рассвета
Борщец невиданной красы
Малинового цвета.
Он свеж, как мысли иногда,
Он весь — волненье, пенье,
И от борща почти всегда
Приходит вдохновенье.

*****

Я за обе щеки уплетаю
И харчо, и рассольник, и щи,
Но я больше всего обожаю
Украинские наши борщи.

Запорожский, донецкий, полтавский…
В каждом — вкус, цвет и запах родной.
С куском мяса, наваристый, красный —
Захлебнёшься от вида слюной.

Что на завтрак, к обеду, на ужин?
Глупой мыслью мозги не морочь!
Ничего мне, казачка, не нужно —
Подавай мне горилку и борщ!

Я, склонившись над миской глубокой,
Рублю ложкой, как саблей с плеча.
Почему я такой краснощёкий?
Потому что расцвёл от борща!

Потому и в руках моих сила,
И в душе богатырская мощь.
Отчего у нас дети красивы?
Пошли в батьку, что любит есть борщ!

Федорченко В.

*****

Люблю с пампушками борщок,
С укропом в масле чесночок!
Как обмакнешь в него пампушку,
Не позабыв почать чекушку
Горилки с перцем и с медком…
Со счастьем, право, не знаком,
Кто радостей не испытал
Борщом с пампушками и сал —
Ом с любовинкой наслажденья —
И наяву, и в сновиденьи!

Вольфганг Акунов

*****

Зима, на улице — плюс восемь,
Дождь лупит, не переставая.
Звоню. Жена — Где тебя носит?!
— Быстрей к столу — борщ остывает!

Горячий душ — как предисловье,
Я голодом к столу влеком.
— Ну, стопку водки на здоровье?
Да хлеб, натертый чесноком.

Ах, этот борщ — он символ Дома!
Он вечен — что там говорить!
Поешь — и на душе истома…
Но миску тянешь — повторить.

Зимою нет прекрасней блюда.
— Еще б рюмашку засосать?
Жена в ответ — Катись отсюда!
— Иди к себе — стихи писать!

Лоцман

*****

У полнолунного борща
Особый аромат и привкус…
Когда зубочком чесночка
Горбушку натираешь — искус,

Обретши формы и цвета,
Дымится в пиале… и манит…
То равнодушным никогда
Инкуба это не оставит!…

Вдруг, ведьма говорит:
— Чеснок!… —
Улыбку не особо пряча, —
Теперь совсем не комильфо
Тебе с другими целоваться…

Инкуб — притворно огорчён —
Жуя забористую мяту,
Ей отвечает:
— Что ж… ещё
Терпи меня — раз виновата…

А завтра — снова будет борщ…
С пампушками и жгучим перцем…
Который век вот так живёт
Инкуб с Хранительницей Сердца…

Бровкина-Косякова М.

*****

Пленяет капустных снегов
Эверестовый профиль.

На острый ножа язычок
Попадает картофель.

Пурпурная мантия свёклы
На алом — прекрасна.

Легко проникается лук
Настроением масла.

Оранжевый лепет моркови,
Истома томата.

Зелёные звёзды укропа
В багрянце сонаты.

Арома Лайм

*****

Пусть не часто обнимаешь
И целуешь горячо,
Только, съев борща тарелку,
Просишь каждый раз — ЕЩЁ!!!
И за это я готова
Все грехи твои простить,
Раз никто тебе борщом
Таким не может угодить!
Как соседка не старалась —
Не такое всё — пролёт…
Потому-то не к ней милый
А домой всегда идёт!

atatkf

*****

Поxлебав вчерашнего борщу,
Сыто икнув, чувствуя героем,
От чего по жизни я торчу
Сам себе ревизию устрою.

Женщины? Да, тут вопросов нет,
До сиx пор от ниx мне сносит башню.
Только не вернуть прошедших лет

И не подогреть, как борщ вчерашний!

Водка? Сколько пить — не влезет всё,
Жаль, конечно, сыпать соль на рану.
Только «белка» быстро засосёт,
Лучше в борщ добавить бы сметаны!

Деньги? Так ведь всех не настрижёшь,
Все равно в кубышке будет пусто.
Нет, меня не купишь ни за грош!
И в борще вкуснее та капуста!

Телевизор? Лягу на бочок,
Только раздражение и буча.
Вот пампушки всунуть в чесночок —
Это наслаждение покруче!

А стиxи? Рецепт? Не знаю как
Маловато перца в ниx и соли.
Посредине плавает буряк
И картошка ждёт печальной доли.

Я давно не праздную успех,
И не жду призов судьбы капризной.
Нет, ребяты, борщ вкуснее всех
Прочиx искушений в этой жизни!

tab

*****

Голодное танго
Ваши слова — стих,
Ваши борщи — смак!
Я бы хотел тех и других,
Не описать, как!

Я б, не щадя сил,
Вам показал уж,
Как невтерпёж — так бы любил.
Только у Вас муж.

Муж Ваш — он ваще
Не замечал зло
Ни красоты Ваших борщей,
Ни вкусноты слов!

Будь я хоть чуть смел
Так же, как я тих —
Я бы Ваш борщ внаглую съел,
Слушая Ваш стих.

Я бы сорвал с Вас,
И на руках нёс,
После борща несколько раз —
Это ли вопрос?

Нет же, стою, мнусь,
Это мой злой рок.
Словно слюна, капает грусть
Прямо со всех строк.

Воронов С.

*****

Песня про борщ

— Вступление —

Душа голодная как зверь, опять в мою стучится дверь
Ее любовью мне не прокормить, скорей борща себе налить!

— 1 куплет —

Он красный и горячий, да!
Он наважденье для меня
В моей тарелке словно океан любви,
где тонет айсбергом сметана — посмотри!
Голодных взглядов просто тьма!
Он для кого-то как мечта!
В моей тарелке словно океан любви,
Ну разве можно «издеваться» над людьми?

Припев:
Борщ горячий мой, моя любовь,
как солнце в феврале!
Борщ горячий мой, моя любовь
скорей иди ко мне…
Борщ горячий мой, моя любовь
Я прямо как во сне, съел…
Все??!!

— 1 куплет —

Прекрасный и веселый я!
Но нет в тарелочке борща…
В моей душе украли что-то, помоги!!!
Свеклу на тёрочке скорее мне натри!
Холодных взглядов кутерьма,
Борщ — знаю ты моя судьба!
Мечтаю снова съесть тебя…
И пусть в кастрюле словно океан любви
Я буду снова издеваться над людьми!

Припев:
Борщ горячий мой, моя любовь,
Свети, свети…
Борщ горячий мой, моя любовь
Кипи, кипи,
Борщ горячий мой, моя любовь
скорей иди ко мне…
Борщ горячий мой, моя любовь
Я прямо как во сне, съел…
Все!

archic

*****

Ода борщу

В начале, как обычно, было слово —
— Борща хочу! — мужчина произнес.
А кто начнет шедевр тот готовить,
Нетрудно угадать — простой вопрос.

Кто знает толк в еде, тому известно,
Что хоть готовим мы из овощей,
Но борщ — не суп, скорее — это песня
В отличие от, скажем, просто щей.

Ах, борщ! Там переливы вкуса, цвета,
И повар — сам себе как режиссер,
Что в роли кулинарного поэта
Готов ступить на творческий простор.

Почистив свёклу, трем на крупной терке
(Немного лени тут не криминал)
Томат добавим или помидорки,
Чтоб яркий цвет в борще не исчезал.

На медленном огне цветная пара
Тихонько до кондиции дойдет.
А повар в это время лук обжарит,
Морковь потушит, травки подберет.

Картошка же с капустою в бульоне
Готовы влиться в общий хоровод.
Пусть потомится борщ, почти постонет,
В букет все ароматы соберет.

И, доведя продукт до совершенства,
В тарелке, со сметанкой, с чесноком,
Дадим мужчине. Пять минут блаженства,
Как минимум, получит сразу он.

Тут можно и компанию составить,
Чтоб он в блаженстве был не одинок —
И следом за борщом мы будем вправе
В мужских сердцах занять свой уголок.

Таубес Евгения