Стихи про халат

Как я люблю тебя, халат!
Одежда праздности и лени,
Товарищ тайных наслаждений
И поэтических отрад!
Пускай служителям Арея
Мила их тесная ливрея;
Я волен телом, как душой.
От века нашего заразы,
От жизни бранной и пустой
Я исцелен — и мир со мной!
Царей проказы и приказы
Не портят юности моей —
И дни мои, как я в халате,
Стократ пленительнее дней
Царя, живущего некстате.

Ночного неба президент,
Луна сияет золотая;
Уснула суетность мирская —
Не дремлет мыслящий студент:
Окутан авторским халатом,
Презрев слепого света шум,
Смеется он, в восторге дум,
Над современным Геростратом;
Ему не видятся в мечтах
Кинжалы Занда и Лувеля,
И наша слава-пустомеля
Душе возвышенной — не страх.
Простой чубук в его устах,
Пред ним, уныло догорая,
Стоит свеча невосковая;
Небрежно, гордо он сидит
С мечтами гения живого —
И терпеливого портного
За свой халат благодарит!

Языков Николай

*****

Красивый, мягкий наш халат.
Тебе уютно будет в нем
Хоть по утрам, хоть вечерком.
В нем, как в своей родной кроватке,
Все ощущения так сладки.

*****

Чтоб в доме был и мир и лад,
Решила я купить… халат.
Не платье, и не палантин,
Пусть муж считает: он один.
Всегда в халате буду дома…
(Как всё до боли нам знакомо!)
Не знает дорогой супруг,
Халат для женщин — лучший друг!
В кармане телефон, губнушка.
(А с ними разве я старушка?)
В халате за калитку — «нырк»
И вот душой сосед приник!
Глазёнки сразу же навыкат,
Сразил его глубокий выкат!
Халат хорош для тайных встреч,
Слетает быстро с дамских плеч.
Одно движенье:
И… Я Ваша!
Вот размечталась… пригорела каша!

Мершиева Людмила

*****

Он был махровым, и, увы, непостоянным.
Его мне банщик выдал полусонный,
Умело он скрывал свои изъяны,
И рьяно демонстрировал фасоны!

На грудь мою он обращал вниманье
И так ее, слегка, приоткрывал,
Чтоб, видимо, не затруднять дыханье…
И не робея, обнимал, нахал!

В упругой талии — тяжелым перехватом,
По бедрам мягкою, но плотною каймой…
Но был, он, к сожалению, халатом!
И был он, к сожалению, не мой!

Его опять кому-то банщик сонный
Не глядя, выдаст… Получай, кто хошь!
Не мой, единственный, не мой, увы, законный,
И вот, все вроде знаешь, а берешь!!!

Зейтц Марина

*****

Дарю тебе крутой халат! Но
Не относись к нему халатно,
А лишь после принятья ванн
Ложись в нём на большой диван.
И это верное решенье:
Ты в нём — квартиры украшенье!

*****

Пусть уют, тепло и лад
внесёт в твой гардероб халат!

*****

Есть у меня халат махровый
И он мне, мать его, идёт!
Фалды длиннющие до пола,
Когда иду — он пол метёт!

Он жгуче-алый и шершавый
Как будто сделан из огня!
Он укрупняет мое тело,
Он увелиЧУЕТ меня!

Когда его я одеваю,
То становлюсь я королём,
Стою, как царь, курю цигарку,
И запиваю кофейком!

Тот, кто увидит — притихает,
Глядит с опаской на меня,
Ведь я смотрюсь так величаво…
Я — царь! Я вышел из огня!

Жена моя на цырлах ходит,
А тёща нишкнет как овца,
И у неё румяна сходят
С её кирпичного лица!

О-о-о, мой халат! Моя отрада!
Мой алый стяг! Мой щит и меч!
Да я как зыркну! Я как рявкну!
Как разверну косуху плеч!

И ВСЁ притихнет, ВСЁ склонится!
ВСЁ обезличится вокруг!
Ведь ВСЁ пространство заполняет
Имущий власть над миром ДУХ!

О-о-о, мой халат! Прикид монарха!
Когда снимаю я его,
То сам сникаю, притихаю,
Ведь ощущаю, понимаю:
Когда халат с себя скидаю…
Что сам не значу ничего…

Панарин Федор

*****

Я надену парчовый халат
И турецкую черную феску,
Я как будто заморский легат,
Мои мысли темны и не резки.

Разожгу у камина кальян,
Достигая рассудком нирваны,
Да, я нынче немножечко пьян.
Вам, мои настроения странны?

Свет камина неровно блестит,
Освещая домашние вещи,
Кресло венское мягко скрипит,
Эти звуки и блики зловещи.

Затянусь сладострастно дымком,
Выпуская смешные колечки,
Я с повадками дыма знаком,
И летят к потолку человечки.

А в камине мерцают огни,
Прогорая то тускло, то ало,
Часто ночи, а некогда дни,
Провожу как процесс ритуала.

Время за полночь, гаснет камин,
Все уснули, никто не тревожит,
Из не спящих, я только один,
И ложусь я, наверное, тоже.

Сергей

*****

Тебя достаю из пакета.
Ты такой белый, плечистый,
Подобно Элвису Пресли,
Поразительно гибкий и чистый.

Как друга Тебя подхватив,
Вешалка нежно поддержит,
На ночь нашепчет мотив,
И сон победу одержит.

Снится Тебе темный подвал
Под лестницей, в корпусе главном,
И славный мужик Казарян,
Который стал Тебе мамой.

Утром с вешалки прочь
И бежать на пары вприпрыжку,
Рукавом провожая ночь,
Боком подпирая книжку.

Распахнуть на месте объятья
Навстречу любимой хозяйке.
И не можешь волненья унять,
Обнимая вот так, без утайки!

Обхватив собою все тело,
Будешь со мною внимать.
Слышишь?! Пузико кушать хотело.
Видишь?! Трудно порою не спать.

Спрячешь самые нужные вещи:
Листики знаний и мой телефон.
Знаешь, как размножаются клещи,
Как получать хингидрон.

Защиту даешь лучше всех лат,
О, мой Белый Медицинский Халат!
Позволь в стихах Тебя восхвалять,
За это обязуюсь регулярно стирать!

Иванова Полина

*****

Жизнь наша в старости — изношенный халат:
И совестно носить его, и жаль оставить;
Мы с ним давно сжились, давно, как с братом брат;
Нельзя нас починить и заново исправить.

Как мы состарились, состарился и он;
В лохмотьях наша жизнь, и он в лохмотьях тоже,
Чернилами он весь расписан, окроплен,
Но эти пятна нам узоров всех дороже;

В них отпрыски пера, которому во дни
Мы светлой радости иль облачной печали
Свои все помыслы, все таинства свои,
Всю исповедь, всю быль свою передавали.

На жизни также есть минувшего следы:
Записаны на ней и жалобы, и пени,
И на нее легла тень скорби и беды,
Но прелесть грустная таится в этой тени.

В ней есть предания, в ней отзыв наш родной
Сердечной памятью еще живет в утрате,
И утро свежее, и полдня блеск и зной
Припоминаем мы и при дневном закате.

Еще люблю подчас жизнь старую свою
С ее ущербами и грустным поворотом,
И, как боец свой плащ, простреленный в бою,
Я холю свой халат с любовью и почетом.

Вяземский Петр

*****

Белые и чёрные халаты

Если б все профессии на свете
Вдруг сложить горою на планете,
То, наверно, у её вершины
Вспыхнуло бы слово: «Медицина».

Ибо чуть не с каменного века
Не было почётнее судьбы,
Чем сражаться в пламени борьбы
За спасенье жизни человека.

Всё отдать, чтоб побороть недуг!
Цель — свята. Но святость этой мысли
Требует предельно чистых рук
И в прямом и в переносном смысле.

Потому-то много лет назад
В верности призванию и чести
В светлый час с учениками вместе
Поклялся великий Гиппократ.

И теперь торжественно и свято,
Честными сердцами горячи,
Той же гордой клятвой Гиппократа
На служенье людям, как солдаты,
Присягают новые врачи.

Сколько ж, сколько на землей моей
Было их — достойнейших и честных;
Знаменитых и совсем безвестных
Не щадивших сердца для людей!

И когда б не руки докторов
Там, в дыму, в неходком лазарете,
Не было б, наверное, на свете
Ни меня и ни моих стихов…

Только если в благородном деле
Вдруг расчётец вынырнет подчас,
Это худо, ну почти как грязь
Или язва на здоровом теле.

Взятка всюду мелочно-гадка,
А в работе трепетной и чистой
Кажется мне лапою когтистой
Подношенье взявшая рука.

Нет, не гонорар или зарплату,
Что за труд положены везде,
А вторую, «тайную» оплату,
Вроде жатвы на чужой беде.

И, таким примером окрылённые
(Портится ведь рыба с головы),
Мзду берут уже и подчинённые,
Чуть ли не по-своему правы.

Благо в горе просто приучать:
Рубль, чтоб взять халат без ожиданья,
Няне — трёшку, а сестрице — пять,
Так сказать «за доброе вниманье».

А не дашь — закаешься навек,
Ибо там, за стенкою больничной,
Друг твой или близкий человек
Твой просчёт почувствует отлично…

Дед мой, в прошлом старый земский врач,
С гневом выгонял людей на улицу
За любой подарок или курицу,
Так что после со стыда хоть плачь!

Что ж, потомки позабыли честь?
Нет, не так! Прекрасны наши медики!
Только люди без высокой этики
И сегодня, к сожаленью, есть.

И когда преподношеньям скорбным
Чей-то алчный радуется взгляд,
Вижу я, как делается чёрным
Белый накрахмаленный халат.

Чёрным-чёрным, как печная сажа.
И халатов тех не заменить.
Не отчистить щётками и даже
Ни в каких химчистках не отмыть;

И нельзя, чтоб люди не сказали:
— Врач не смеет делаться рвачом.
Вы ж высокий путь себе избрали,
Вы же клятву светлую давали!
Иль теперь всё это ни при чем?!

Если ж да, то, значит, есть причина
Всем таким вот хлестануть сплеча:
— Ну-ка прочь из нашей медицины,
Ибо в ней воистину стерильны
И халат, и звание врача!

Эдуард Асадов