Ты был мой гений, мой кумир
Моя влюбленность и потеря
Ты был… как жалко, что ты Был
Я в это до сих пор не верю.
Так многогранен, многолик,
Остап, Фарьятьев, Козодоев
Ты часть себя оставил в них
Хоть не один Тебя не стоил
Талант бессмертен. Он талант
Но человек ведь смертен — Боже
Будь хоть букашка, хоть гигант
Судьбы он избежать не сможет.
Как жаль, что бездари живут
Как правило, намного дольше
У гениев ведь нервы тоньше
Они их глупо часто рвут
Но ты не стал дорожкой ровной
А извергался, как вулкан
Ах мой кумир, Андрей Миронов
Уставший, грустный великан…
*****
Он родился на сцене — и он умер на сцене.
Там прошла его жизнь — его лучшая роль.
Почему он так близок моему поколению,
с грустной песней в глазах комедийный король?
Разгулялась весна — отыграла пластинка.
Песня снова уносит в детство, к солнечным дням.
Ведь и мне отдавал свой талант по крупинкам —
Лицедей и Артист, что запомнился нам.
По его годовщинам измеряем свой возраст.
Вот и доску открыли. Там — идёт фестиваль.
Грусть моя, не молчи, жизнь — тяжелая проза.
Я смотрю его фильм — и уходит печаль.
Он родился на сцене — и он умер на сцене,
нам оставив на память грустный взгляд, песни, смех.
Четверть века прошло — не одно поколенье,
а его Фигаро не теряет успех.
Мазель Михаил
*****
Каких ролей он только не сыграл!
В кого он только не перевоплощался!
И даже свой уход он отыграл
Со сцены, будто с нами попрощался.
Ах, если проскочил бы он тот миг,
Ах, если дотянул бы до антракта,
Быть может, смертный час и не настиг,
Быть может, и отделался б инфарктом.
Ушёл артист, великий лицедей,
Осиротели комики и мимы.
А я смотрел на плачущих людей,
Стоял, смотрел и плакал вместе с ними.
Навзрыд прощались, не стыдяся слёз,
Поклонники из разных поколений.
И был в глазах заплаканных вопрос:
«За что?..» и опускались на колени.
Хоть зависти и чувства не чета —
Учили ещё в школе по картинкам,
Не дачам и не банковским счетам,
А я вот позавидовал… поминкам.
После него и стыдно умерать,
И в жизнь особо как-то нету веры.
Он не спешил от жизни только брать,
Скорей наоборот, и больше меры.
Ему ещё играть бы да играть,
Ему бы жить ещё до ста и более.
…А вот теперь нет силы даже встать,
Обидно до корней мозгов, до боли.
Проходит время страшной той поры,
Когда он отыграл живой спектакль.
На кладбище ходил. Купил цветы.
И не сдержался. Как тогда заплакал.
Чёрный Р.
Читать далее «Стихи об Андрее Миронове» →