На закате Лувр покинул последний турист.
Серый камень Парижа смотрит, как солнце ныряет в Сену.
(В отражении не разберёшь, что есть верх, что низ)
Паутина гирлянд прорастает в стёклах витрин.
Ты когда-то женой моей вышла из пены игристых вин,
А теперь мы оба опять обратимся в пену.
Милый дом зачехляется в кокон. Мой дом — мой гроб.
Ты молчишь: убийца-цветок в груди раскрывает бутон.
Я ревную тебя к хирургу, волхву утроб:
Он сшивал края твоего обнажённого мира,
Ну, а я обмерял скорбным маршем квартиру,
С каждым шагом всё больше похожую на притон.
Мировой кулак толчёт наши дни в песок.
Полюбив, мы засунули головы в львиную пасть.
В этой книге о нашем романе только пролог
Может быть безмятежно счастливым.
А толпа у Сорбонны, гримасничая, торопливо
Увлекает меня и тебя — нам бы в ней пропасть. Читать далее «Стихи о фильме «Пена дней»»