(Баллада)
— 1 —
Есть край, где старый
Замок
В пучину бьющих
Вод
Зубцами серых
Башен
Глядит — который
Год! Читать далее «Шут — Андрей Белый»
(Баллада)
— 1 —
Есть край, где старый
Замок
В пучину бьющих
Вод
Зубцами серых
Башен
Глядит — который
Год! Читать далее «Шут — Андрей Белый»
Строя струны лиры клирной,
Братьев ты собрал на брань.
Плащ алмазный, плащ сапфирный
Сбрось, отбрось свой посох мирный,
В блеске светлого доспеха, в бледно-медном шлеме встань. Читать далее «Игорю Северянину (Строя струны лиры клирной) — Валерий Брюсов»
Плащ золотой одуванчиков
На лугу, на лугу изумрудном!
Ты напомнил старому рыцарю
О подвиге тайном и трудном. Читать далее «Плащ золотой одуванчиков — Владислав Ходасевич»
О страннике, одетом в плащ зеленый,
Расплакалась апрельская тоска.
Грустят снега. И сыростью влюбленной
В еловый лес спустились облака. Читать далее «О страннике, одетом в плащ зеленый — Василий Комаровский»
мне показалось ты вернулась
стоишь в прихожей и молчишь
а это плащ тобой забытый
чуть шевельнуло сквозняком
Honda
(Гости)
«Откройте, люди, откройте двери,
Я бьюсь о крышу, стучусь в окно,
Откройте, люди, я ветер, ветер,
Одетый в платье сухих листов».
«Входите, сударь, входите, ветер,
Для вас готовый всегда очаг; Читать далее «Декабрь (Эмиль Верхарн) — Максимилиан Волошин»
«Сюда, песнопевец, и лютню наладь,
Нас в этих покоях не станут искать,
Мы заперли накрепко двери;
Мать молится, в чаще отец наш опять,
Он травит матерого зверя.
Ты песни споешь нам одну за другой,
Мы с братцем разучим баллады», —
Они оживают под звонкой струной —
И мальчики этому рады. Читать далее «Баллада об изгнанном и возвратившемся графе — Гёте»
Ты, предстоящая, с кем выбор мой!
Стань смело здесь, где робок посвященный,
По власти, мне таинственно врученной,
Твое чело вяжу двойной тесьмой;
В кольцо с змеями, знак инвеституры,
Твой тонкий палец заключаю; меч
Тебе влагаю в руку; нежность плеч
Скрываю в плащ, что соткали лемуры. Читать далее «Посвящение (Ты, предстоящая, с кем выбор мой) — Валерий Брюсов»
Оторвали все-таки! Оторвали!
Успокоиться? Не знаю уж… едва ли…
Не в поселке, не в деревне, не в станице —
В столице!
Где! В троллейбусе! Моем же — это надо же!
Грех — на душу!
Как не стыдно? Как не совестно вообще?
На плаще!
Озверели? Не сошли с ума вы часом?
Прямо с «мясом»! Читать далее «Плач по оторванной пуговице — Евгений Вербин»