С родного очага судьбиной
Давно отрезанный ломоть,
Закабалён я был чужбиной
И осуждён в ней дни молоть.
Как ни мелю, всё по-пустому:
Не перемелется мука,
Одну мякину да солому
Сбирает нехотя рука. Читать далее «Графу М. А. Корфу — Петр Вяземский»