Стихи о Польше

Польша — великий
И сказочный
Край…
Реки
Протяжно
Историю сносят,
В воды вплетя
Заповеданный
Рай;
Мысли о вышнем
Все ветры
Разносят…
Всходят кресты
Над соборностью
Дней,
И барельефна
Бесценная
Древность…
Польша —
Незыблема…
Вера при ней —
Как бесконечная
Доблесть
И верность…
Древность
Традиций
Венчают века,
Польша —
Глубинна,
Как даль —
Глубока…
Мир —
У священников
В точных
Руках, —
Верность Христу,
Победившая
Мрак…
Вера —
Связующим
Облаком
Лет,
Месса —
Как царство,
И общности
Свет…
Святость
Впечатана
В плиты
Дорог,
Польше
Желаю я
Жить
Без тревог,
И в совершенстве
Одобренных
Мер —
С Богом
Сметать
За барьером
Барьер!
Каждый наш шаг —
К новизне
Поворот,
Прочно идущего —
Лучшее
Ждёт,
Верно идущего
Ждёт
Вдалеке
Светлый Господь
С благодатью
В руке!

Тагорцева Марина

*****

Люблю я Польшу сердцем и душою —
Там мои корни и остаток дней,
Хотел бы быть там похоронен,
У скромного костёла в шелестве ветвей.
Пусть ксёнз прочтёт последнюю молитву:
Нех юш успокой пан — и в новый путь!
Я не могу теперь не согласиться,
Что каждый в этой жизни хочет отдохнуть.
Я так устал уже измученной душою,
Писать и радоваться, плакать и грустить,
О, Польша, я всегда вдвоём с тобою
Стремился жизнь свою прожить!
Готических соборов пики вознесенья,
Орган, распятье я целую вновь,
И промелькнёт на пустыре среди строений
Моя не сбывшаяся первая любовь.
Живу и жду… А мысли, словно ворох,
Роятся ульем в моей голове,
Через всю жизнь в душе ты — Польша,
И ты всегда останешься во мне!

Башмаков Александр

*****

Над Польшей облако кровавое повисло,
И капли красные сжигают города.
Но светит в зареве былых веков звезда.
Под розовой волной, вздымаясь, плачет Висла.

В кольце времен с одним оттенком смысла
К весам войны подходят все года.
И победителю за стяг его труда
Сам враг кладет цветы на чашки коромысла.

О Польша, светлый сон в сырой тюрьме Костюшки,
Невольница в осколках ореола,
Я вижу: твой Мицкевич заряжает пушки.

Ты мощною рукой сеть плена распорола.
Пускай горят родных краев опушки,
Но слышен звон побед к молебствию костела.

Сергей Есенин

*****

Над нами небо голубое,
Вдали раскинулись холмы.
По Польше едем мы с тобою,
И редкие вдоль трасс столбы.

Вокруг ухоженные нивы,
И деревца, и насажденья.
В низине затаились нивы,
Всё в дымке, (смутное виденье.)

До цели путь ещё неблизкий,
Сгустились тучи в вышине.
Над нами проплывают низко,
Мы едем в полной тишине.

Встречаю осень за границей.
Сегодня первое число.
А за плечами — Канны, Ницца,
Где было жарко, горячо…

Согреют душу впечатленья,
Немало ждёт ещё чудес.
Неповторимые мгновенья,
И много неизвестных мест.

Бажанова Марьяна

*****

— 1 —

Здравствуй, Польша! Сколько лет я мечтал об этой встрече…
И небес неяркий свет, и костелов старых свечи
будят память крови древней, и всплывают лица,
речи, жесты, платья, кружева манишек…
Вишневецкий-князь в седло татарское садится
и, усы расправив, в юный лоб целует Мнишка.
Впереди поход, и ссоры и раздоры позабыты,
панночкины слезы рыцаря не остановят…
И лежат на снежном поле после битвы
вперемешку и монголы, и холопы, и панове.

— 2 —

Здравствуй, Польша. Сколько лет
мне звучали вдохновенно
и Мицкевича сонет, и гармонии Шопена.
Помнишь тот «Аи» пьянящий, цвета лодзинских закатов,
что налил в бокал богемский Александр рукою узкой?
И слова одни и те же повторяли брат за братом,
Александр сказал на польском, а Адам молчал по-русски.
(Я и сам не знаю, чей я — люблинский ли, курский…
Раб царя я или рыцарь Речи Посполитой) —
пишет между строк и слез Ивану смелый Курбский.
Этими ли плачами все земли польские политы?

— 3 —

Здравствуй, Польша! Сколько лет
мы идем с тобой друг к другу
сколько крови и побед повторяется по кругу!
Фердинанд Соре, гитару вы оставили в Мадриде,
и в Париже, и в Смоленске музыка мешала.
Вы поход в Россию еще раз успешней повторите.
И Стендаль пришел в Москву через Варшаву.
Я к земле и горькой и прекрасной припадаю,
и целую кровь парней и краковских, и вятских,
и молю судьбу — быть может, нам подарит —
не копать земли, не прятать в ней сердец солдатских.

Дольский А.

*****

О, Польша, сколько испытаний
Судьбой назначено тебе!
Расцветов сколько, отцветаний
В твоей изменчивой судьбе!
О, сколько раз заря блистала,
И снова делалось темно,
Ты в небо высоко взлетала,
Срывалась, падала на дно!..
Но времени поток холодный
Отваги пламенной не смыл…
Свободы облик благородный,
Как прежде, цел, как прежде, мил.
Не высохла живая лава,
И не развеялась тоска.
Все та же честь и та же слава
Пылают в сердце поляка!
Но вот свершилось! Вызов брошен.
Постыдную играя роль,
В Варшаву, не зван и не прошен,
Вступить сбирается король!
И на твоем старинном троне,
Поправ славянства светлый стяг,
В своей порфире и короне
Надменно встанет гордый враг…
Нет! Я не верю! Быть не может!
Бог святотатцу отомстит,
Вам Ченстоховская поможет
И Остробрама защитит.
Поляки! Недругу не верьте!
Нужна тевтонам ваша кровь.
Свобода их чернее смерти,
Отравы горче их любовь!
…И слышит Русь далекий голос
Своей страдающей сестры:
«Моих полей растоптан колос,
Деревни польские — костры.
В плену мои томятся дети,
Рекою льется кровь моя,
И унижения, и плети,
И слезы испытала я.
С любовью к польскому народу
Они сжигали города,
И я славянскую свободу
Продам тевтонам? — Никогда!»

Иванов Г.

*****

Прощай, о Польша, край равнин безлюдный,
Под льдом и снегом спящий беспробудно!
С тобою я прощаюсь навсегда:
Твой воздух, нравы — всё мне так постыло,
Что возвратиться разве только силой
Меня заставит что-нибудь сюда.

Прощайте вы, о странные хоромы,
Курные избы с крышей из соломы,
Внутри которых люди и скоты
Нашли приют — одна семья большая, —
Златого века прелести вкушая,
Исполненные дикой простоты.

Всему, что я о вас проведал прежде,
О ваших городишках, об одежде,
О глупости излюбленных забав,
Сарматы, мог ли этому я верить
И ваше пьянство мог ли я измерить,
Воочию всего не увидав?

О варварский народ, пустой, кичливый,
Высокомерный, ветреный, болтливый,
Лишь на словах ты проявляешь прыть,
Но завершаешь только храпом пьяным
Своё единоборство со стаканом,
А Марсом хочешь между тем прослыть!

Не длинные бороздчатые пики,
Не волчьи шкуры, не оружья дикий
Набор, не перья шлема и щита,
Не ваши устрашающие лица,
Поляки, ваши берегут границы, —
Спасает вас одна лишь нищета!

Будь ваши земли лучше, плодородней,
Будь ваши реки глубже, судоходней,
Будь больше городов внутри страны,
Будь рудников, вина, товаров больше,
Чем есть сейчас у вашей жалкой Польши, —
Вы были бы давно покорены!

И оттоман, солдат душой и телом,
Пустыням вашим, сплошь обледенелым,
Предпочитает Кандию иль Крит;
И немец, что войны всегда взыскует,
Презревши вас, во Фландрии воюет,
Где он себя щедрей вознаградит.

Лишь Генриху великому в угоду,
Который человеческому роду
Ниспослан как прекрасная звезда,
Я в Польше жил и, с Францией в разлуке,
Все девять месяцев страдал от скуки,
Уюта же не видел и следа.

Дай бог, чтоб этот государь достойный
Другой провинцией владел спокойно,
Где есть богатства, люди, города,
Чтоб в ней он на престоле утвердился
Чтоб никогда я здесь не очутился,
Хотя бы сердце и рвалось сюда!

Филипп Депорт