Насельники горы, щеглы летят над садом
Моей зимы. И вы, и дом, похожий на гараж,
Вот всё как есть: снежок платка, и рядом Фауст,
Одетый в шубу, давнишний и — ваш.
И вдруг всё наплывает сразу: подстрочники весны,
Ручьи, сиротки-пролески.
И синяя тетрадь.
Её глаза, открытые, как жалость, как удивленье или тишина.
И ходики, и комната, где вы живёте,
Как продолженье сна, дыхание, или душа?..
Зимой — весна. Вот так оно и бродит
По строкам кровь, не спрашиваясь, и дыша.
Бросаю крохи юности, — и птицы
Слетаются на краешек окна,
Я их собрал в слова, как горсть пшеницы,
Рассыпав всё моим гостям.
Ты приголубь их — и на крыльях
Они влетят в наш быт, с птенцами на руках,
Они, как вы, такие же простые,
И вам, и мне — по синеве родня.
